Уже не вспомнить дам, которых знал,
Стирает время в памяти их лица,
Весь в трещинах мой женский идеал,
Как старые полотна живописцев.
Быть может, он от этого ценней,
Его увидев, век не позабудешь,
Но без вина скучней теченье дней,
Чем лучше знаешь жизнь, тем меньше любишь.
А были ведь иные времена,
Когда, горя желаньем, без заминки,
Легко бросал я ноги в стремена
Ради какой-то миленькой блондинки.
И, проиграв последний луидор,
Забыв про долг, кусок насущный хлеба,
Брюнетки мог ловить лукавый взор
С глазами, как безоблачное небо.
Ночь проведя за томиком Ронсара,
Надвинув край гасконского берета,
Жду не любви, а доброго удара,
Лаская рукоять тяжелой бретты.
Из всех страстей осталась страсть к вину,
И никакой не действует тут довод,
На дно любой бутылки загляну,
Опустошив ее мгновенно, был бы повод.
Бордо, бургундское, беспечное анжу,
Пьянящее вино долины Роны,
Теперь я в одиночестве сижу
И пью лишь за французскую корону.
Устал любить, надеяться, дружить,
Ища покоя в этой круговерти,
Но все же жаль, что оказалась жизнь
Мгновением с рождения до смерти.