Чтобы прочувствовать атмосферу текста, прочтите его под
P.T. Adamczyk -The Rebel Path
- Ты в курсе, что курение сигарет вообще не делает легкие похожими на мешки с дерьмом? Чаще всего херня, которую ты видишь на пачке сигарет, принадлежит, - ну, не знаю, - больному туберкулезом или раком последней стадии. Даже хирург или патологоанатом со стажем не отличит легкие курильщика от обычных.
- Слышь, Мёрфи...
- М?
- Я сейчас заблюю твои ботинки.
Мы сидели здесь, у обочины, ужранные текилой в усмерть и пялились в ночное небо. Кстати, у каждого ведь есть увлекательная история, почему он больше не пьет текилу? Наша происходила именно сейчас.
"Внимание всем постам, фиолетовый фургон грабителей был замечен на пересечении Роб Стрит и Третьей Авеню. Ближайшим постам проверить квадрат" - приглушенно донесся из темноты металлический голос передатчика. Искали нас.
- Ну все, чумба, пора валить, - я поднялся и вразвалочку, превозмогая рвотные позывы, двинулся к кустам, в которых и был спрятан ранее упомянутый "фиолетовый фургон".
- Давай посидим здесь еще несколько секунд. Глянь, чувак, какие звезды.
- Мёрфи, ты ебанутый?! - В любую секунду из-за этого блядского угла может показаться патрульная машина. Копы перестреляют нас прежде, чем ты успеешь сказать "миллион долларов".
Не подумайте о нас плохо, так-то, мы честные люди. Сегодня в банке даже никого не убили. Только забрали свое.
Дело в том, что компания, в которой мы проработали 10 лет, разорилась из-за обвала акций. Компенсацию работникам, конечно же, никто платить не собирался. Компанию официально признали банкротом. Но вот мы-то знали, что в одном из банков находятся наши страховые бабки. Их на нас якобы должна была потратить компания, случись в офисе что-нибудь ужасное. Многие компании так перестраховываются после событий 11 сентября. Своеобразная выплата семьям пострадавших.
Но, так как компания больше на рынке не существовала, все счета были закрыты. А деньги откатились банку. Чаевые, блять.
Вот мы и подумали с парой мужиков нашего офиса: свое надо забрать. Пусть, сядем. И надолго. Но будем знать, что дети и жены не голодают.
Договорились ограбить банк. Особого плана у нас не было: зашли - забрали - ушли, до приезда полиции разделились по разным фургонам парами, дали деру. Перед этим - обязательно набухаться. Иначе страх никуда не пропадал.
Надежно? Да. Отчаянно? Безусловно. Все ли пошло по плану? Честно, почти.
Мы зашли. Мы забрали. Но при выходе возникли некоторые проблемки: в зале оказался залетный коп, который шмальнул по нам в слепую (видать, зеленый еще совсем). Я был готов поклясться, что чувак подстрелил Мёрфи! Но тот лишь удивленно оглядел самого себя - видимо, сам не поверил в то, что живой, - а потом дал команду съебываться. Дважды повторять не пришлось.
Я знал, что Энтони и Джейкобса уже поймали. Марлоу и Касторсу каким-то образом удалось покинуть город. Оставались мы, фиолетовый фургон в кустах и все полицейские города против нас троих.
Сидя на водительском и безуспешно пытаясь завести этот драндулет, - твою мать! - в паре кварталов я уже слышал приближающуюся сирену.
- Мёрфи, сука! - кажется, я уже был трезв, - Залезай. В чертов. Фургон.
Но мой друг не реагировал. Просто курил и смотрел на звезды.
- Как думаешь, Фрэнк, - он впервые за все годы совместной работы назвал меня по имени, - Лучше погибнуть, как вольный дух или бесконечно тлеть в обреченном теле?
- Чего, блять?!
- Что там, после того, как просмотрим все отрывки наших воспоминаний и ярких моментов жизни?
- Поговорим по дороге, - отрезал я, начиная переживать. Не успеем уйти, не успеем!
- Я думаю, там возможность, Фрэнк, - друг небрежно стряхнул пепел, - Мы заканчиваем свою жизнь, а после - очухиваемся в своем самом счастливом дне за последнее время. Как точка сохранения, понял, да? Пробуем прожить жизнь еще раз. Снова умираем. Снова воскресаем. И так, пока не проживем жизнь правильно. Естественно, ты забываешь все свои респауны. Но, когда хочешь совершить ранее пройденную ошибку - чувствуешь непреодолимое желание поискать другой путь.
Мёрфи небрежно отбросил бычок в стоящий неподалеку мусорный бак. Не попал.
- Я не поеду.
- Что?! Ты в своем уме?! - мотор завелся именно в это секунду, будто подсказывал мне: друг решения не изменит.
- Не поеду. Ты слышал. Вали! А я еще не все ошибки исправил.
Полицейские мигалки были слышны уже слишком близко. Я проехал через дворы, оказавшись на другом пересечении улиц.
Позже, в новостях, я услышал, что Мёрфи нашли мертвым на той обочине, где мы прятались от копов. Первоначальной версией полицейские выдвигали то, что его застрелил подельник. То есть, я. Якобы, не смогли поделить бабки. Но потом, судмедэксперт заявил, что "преступник убит из полицейского оружия, а его тело мертво на протяжении семи-восьми часов".
