2011 год. Осенний вечер. Я посрался со своей непослушной мадам, что стало замечательным поводом уйти в лирическую грусть под пятилитровую сисечку багбира. На входе в гипермаркет меня остановил пассажир лет шестидесяти, слегка попахивающий перегаром и уриной. Одет он был в спортивные триканы, армейский бушлат и резиновые шлёпки на чёрный носочек (ноябрь всё-таки). Причина моей остановки оказалась предсказуема и проста – алкоголику не хватало двух рублей на кирпичик хлеба. Отсыпал ему мелочь. Мужичок спалил, что я не в духе, и обронил фразу:
— Не печалься. Она взаперти и ждёт тебя.
— Кто?
— Твоя настоящая любовь. Она не шляется по дискотекам и подворотням. Её держат взаперти и никуда не отпускают, пока за ней не придёшь ты.
Теперь я уловил смысл этой метафоры. Для меня это означало, что нужно окончательно бросать стерву и искать ламповую тян со строгим, но правильным воспитанием.
Спустя несколько часов я сильно напился и ушёл в отключку, а уже утром мне сообщили, что моя бедовая подруга найдена убитой в закрытом подвальном помещении. Рядом обнаружен кулон с моей фотографией и... пустая сисечка багбира.