Я вас любил... Хоть я, увы, не Пушкин
(творю - на кухне, сплю - на раскладушке),
но помню много чудных я мгновений,
хоть, как сказал Евгений, я - не гений.
Хотел добавить, мол, что "всё былое..."
но и не Тютчев я, о, провиденье злое!
Я очарован, околдован, мыслей плотских
я не имею - я не Заболоцкий.
Мне нравится, что вы больны не мною
(и не больны Цветаевой одною),
во храмы тёмные, увы, я не вхожу,
как Блока почитаю - так тужу.
Пусть где-то звёзды зажигают (кому надо),
а в сердце у меня горит лампада,
горит по вам, высокая струна
поёт: "...Любовь - волшебная страна..."
Мечтаю я, как Бунин среди нас,
войти не вдруг к вам в полуночный час,
ведь, как сказал один творец искусства,
ты - орган моего шестого чувства...
Не надо быть поэтом или Фетом,
чтоб утром приходить к тебе с приветом -
пусть утро снежное, туманное, седое,
я б с удовольствием провёл его с тобою,
твой взор божественный меня бы воскресил,
я б стал Бодлером (изо всех стараясь сил).
Ты говоришь, мол, ждать тебя не надо,
но жду я год и два, как ждал Асадов:
себя я создал в новом человеке -
в тебе, как восклицал Шекспир, навеки.
Но ты меня не любишь не жалеешь,
я ж не Есенин - вот ты и не млеешь,
не ясень я и не опавший клён,
я просто до безумия влюблён.
Зачем кладёшь ты камень в мою руку,
как Лермонтову? Грустно мне и скуку
могла бы ты мою прогнать, ей богу,
но выхожу один я на дорогу,
и, как Некрасов, замечаю без прикрас,
что не люблю иронии сейчас...
И никогда она меня не грела,
пусть даже на столе свеча горела -
ты ж намекаешь, будто я не Пастернак,
однажды так и молвила: "Дурак!"
