Чтобы поднять вам настроение, расскажу про курицу. Только что сочинил. Вернее, не про курицу, а про много куриц. Про целую куриную ферму. С заботливым фермером, который этих куриц с петухами каждый день кормит. Нет, не буду рассказывать. Вы сами всё знаете. Вы же не курицы. Вы их едите. Вы лучше представьте, что бы стали делать эти курицы, если бы их однажды спросили:
- Ну что, ребята, как жизнь?
- Да всё замечательно: живём, клюём, по загону бегаем.
- А почему вас всё время одинаковое количество?
- В смысле?
- В прямом. У вас вон несушки сколько яиц то и дело выстреливают.
- Да, у нас отличные несушки.
- А дети где?
- В смысле?
- В прямом. Где дети? Яйца есть, а детей нет. У вас их что, отбирают?
- Ну, вообще-то да. Так надо.
- Кому? Вам?
- Ну, не знаем. Традиция такая.
- То есть детей у вас отбирают, но зато дают клевать зерно и бегать по загону?
- Получается, что да…
- Ну, молодцы. Бегайте. Клюйте. А чего это у вас и стариков практически нет?
- В смысле?
- В прямом. Где старые курицы? Ну, те, которые бы вам про историю куриную рассказывали, традиции куриные прививали, культуру.
- Нам наш фермер культуру прививает. Он у нас добрый и хороший.
- Понятно: позволяет жить, клевать и по загону бегать. А за это детей в яйцах отбирает да вас по очереди из загона выдёргивает, когда уже созреете, но ещё не постареете.
Курицы, конечно, разговаривать не умеют. И думать, вероятно, тоже. Потому что после такого разговора они должны были бы что сделать? Правильно: офигеть, заорать «Палундра!», поломать загон и дружно разбежаться. Чтобы яйца на свободе нести, детей растить да стариков слушать. И ничего, что не в загоне, что без фермера и что корм самим находить приходится. Зато на воле и своё. Уж лучше не жить, чем жить для сковородки…