Налил кофе покрепче и подумал:
– Я люблю читать стихи, написанные женщинами. В них много легкости и красоты, строфы немного напоминают кружево на дезабилье. В них есть и нежный шелк, и смысловая небрежность, и они еле прикрывают некую обнаженность внутреннего мира, что ли... Скорее всего, я коряво выразился, суть не в этом, я отдыхаю на женских строфах, мне тихо и уютно. Еще подумал, что не люблю читать статьи, которые зло отзываются о попытках женщин (собственно и мужчин) писать. Писать трудно и писать нужно. Это дисциплинирует #ум. Пытаться писать стихи тоже нужно. В них уже нет дисциплины, там эмоционально-чувственный хаос пытается найти смысловую форму. И это может стать волшебством. Возможно поэтому очень красивые тексты называют феерией, белым стихом, либо верлибром...
У женщин природная склонность к поиску прекрасного, они не могут жить без этого "усложнения", без феерического (фр. féerie – волшебство), уводящего от угнетающей реальности. И мужиков они умудряются ненадолго околдовывать. Возможно в нас есть что-то человеческое, только благодаря этому... Но мужик – существо забывчивое и неблагодарное, вырвавшись из под "чар", он начинает упрекать в нереалистичности представлений, в отсутствии жесткости в написанных строчках. Кстати, лучшие стихи о любви, влюбленности мужчины писали благодаря женщинам. Они являлись толчком для вдохновения.
Я вспомнил одну очень печальную историю. Она только прибавит горчинки к нашему кофе, но я ее расскажу. Летел я в самолете, перелет был долгим, четырнадцать часов. Рядом со мной сидел старик с хорошей выправкой и волевым лицом. Стюардесса принесла спиртное, мы выпили неплохого коньяка и разговорились. Алкоголь развязал язык "деду", и сработал эффект попутчика. Как я и предполагал, сосед мой был из военных. Его здорово помотала жизнь, он привык к смертям.
Так и сказал мне:
– Я так часто терял людей и так близко видел #смерть, что это стало неотъемлемой частью моего быта. Как утром чашку кофе выпить...
Потом внимательно на меня посмотрел и промолвил:
–Запомни одну вещь, она тебе пригодится. Не страшна смерть ни твоя, ни любимых тобою, страшна #жизнь бесчувственного чурбана, непонимающего, чем обладает.
Я был именно таким. У меня умерла жена, давно умерла. Я любил ее, но все было, как обычно бывает с мужиками. Погоревал, даже пил с неделю жестоко. Потом началась "работа", там как мать родную зовут забываешь, не до горя. Потом попривык, спустя несколько лет даже женился, развелся... Все как обычно. Прошло десять лет. Начал капитально ремонтировать дом и выбрасывать старый хлам. Нашел коробку, а в ней ее #дневник и безделицы, которые были, видимо, дороги.
Этот дневник теперь стал лучшей частью моей жизни. Страницы, исписанные ее рукой, а не живая женщина. Видишь, спустя десять лет я понял, ЧТО потерял. Вот теперь моя жена обрела для меня звучание.
Столько стихов ей было написано для меня. Такой красивый выдуманный мир и я там... тоже полностью выдуманный. Таким она меня видела. А я научился слышать и слушать ее голос вот только из непреодолимого далека, как Орфей и Эвридика, но наоборот. Она все время оглядывается на меня, и я вижу не бездну из темноты за ее силуэтом, а ту бездну удивленного счастья, которую она мне могла бы подарить при жизни, если бы я брал. Вот так и умру с ней. Это понял недавно. Жаль только, что живой мне это не сказать.
И если ты любишь кого-то, подмечай, что при жизни дарит тебе женщина. В них много от хрустальных миров. Не поймешь, соберешь осколки...
Я запомнил эту встречу и слова старика на всю жизнь.
Отхлебнул кофе:
– Почему надо писать? Эта мысль для всех. В нашей жизни есть люди, которые нас искренне любят, мы сами кого-то любим. Для любящих важны мысли, душевные переживания, счастливые мгновения друг с другом. Наше сознание не живет рутиной, "повседневкой". Оно живет мгновениями "прозрений". Этим и делятся с окружающими. Если есть "дневник", значит есть потребность быть выслушанным. Секреты не записывают, их хранят под семью замками в подвалах сознания. А вот дневники, записи с эссе, цитатами, собственными мыслями, страницы в соцсетях отражают "идеа"льный мир личности , то есть те идеи которые создали личность человека и рождались этой личностью. И делиться надо тем, что в своей искренности рвалось наружу. Кому-то это может понадобиться. А возможно случится так, как случилось со стариком. Мы все имеем право на позднее переосознание самого ценного в своей жизни –
ЧТО ЧАЩЕ ВСЕГО БОГОМ ЯВЛЯЮТСЯ ЛЮДИ, КОТОРЫЕ НАС ЛЮБЯТ...
НЕЗНАКОМКЕ…
Здравствуйте, Незнакомка,
Вы пишите?
Я видел много красивых строф.
Вы их выдумываете или «слышите»,
Небо диктует или любовь?
Муза бывает обузой рассерженной,
Я вот своих позабыл, растерял.
Знаете,
можно быть миром отверженным,
Если вдруг мир стал для творчества мал.
Ваши миры, как и Ваши читатели,
Что в них – глубины, высоты, объём?
Знаете,
есть и пустот почитатели –
Мёртвые души, от них-то что ждём?
Правды? Иль просто пустого приветствия:
Да, мол, читал, как всегда хорошо…
Знаете,
этому может быть следствие,
Пишешь, но что-то бесследно ушло…
Это конец, продолженье бессмысленно,
Масса читателей, слов ни о чём,
Хвалят, и это достаточно искренне,
Это в последнее время во всём.
Мир пустоты, суеты и бессмыслицы,
Слово – не слово, дела – не дела…
Это как Бога нет, есть только ризница,
В ней облаченье, а вера гнила.
Знаете,
Слово – Оно не пустое,
Бездна в нем Богова, если писал
Так, что СТО АНГЕЛОВ рифмой простою
В души людские из сердца отдал.
Примут ли? Вот в чём вопрос… Часто главное,
Сложное, нужное в жизнь не берут.
Ищут лишь то, что по сути им равное,
Не понимая, что ум – это труд.
Дать-то им нечего, взять-то – нет воли,
Умное тяжко и в дар принимать,
Знаете,
Слово – печальная доля –
Искренний отклик бессмысленно ждать…
Много поэтов бездумно забытых,
Рано ушедших с стихией в стихах,
Жили, творили и были забиты
Теми,
кто всё изучал впопыхах.
Время берег от учебы для жизни,
Мозг не тревожил, чтоб лучше вникать
В то, что для масс по своей дешеви́зне
Выгодно с бойкого места продать…
Вот посмотрите, что лучше берётся:
Часто лишь хлеб – не душа и не дух.
Знаете, вряд ли на свете найдётся
Тот, кто сказал бы всё это Вам вслух.
Вы расплескайте свой разум и сердце
Строфами умных и светлых стихов
И посмотрите, кто сможет согреться
Тем, что писали лишь Вы и Ваш бог.
Тот, кто возьмет безымянные строфы,
Чистой слезой ощутит благодать,
С тем на вершине зловещей Голгофы,
Можно распятым бессмертия ждать …
Мыслями, навеянными чашечкой кофе с нами, можно поделиться в комментариях.
#стихи #рассказ #творчество #поэзия #саморазвитие