Усталость ловить бесчисленные, но оттого не менее быстротечные до колкого упрёка мгновения, болью обширной ломит меня. И грудью полно вздохнуть боле не могу — не насыщаюсь... И только одинокой, заросшей тропой выбраться из бестолковой рутины нахожу спасение. А ветряные порывы подгоняют, подгоняют меня без сущего смысла... Проказы ли?
Вечерами скучающей осени, где нагие деревья невольно склоняются к земле, держу я взгляды на заострённых верхушках елей, видных из окон многоквартирного панельного дома. И лишь они, кажется, способны выдержать испытание разгулявшимся холодом надвигающейся зимы.
В доме моём тоски ровно столько: глаза брошенного пса. За безжизненными панелями необратимо гаснут лампады — наступает ночь с раннего вечера. Умертвляет недосказанность непогоды каждой каплей переменчивого дождя. И обрамляет вдобавок оконную раму изнутри ноктюрн — сыплются миноры из опущенных голов безмолвных людей, прожжённых несвоевременной сединой.
По этажам шаги не редкость. Спонтанные и неразмеренные — нелепые, детские. Однако в них нет юной беспечности — есть груз потаённых обид. Люди выходят из дома в три, пять, девять переплётов, минуя витиеватые, мрачные коридоры, где стены, имея свою пресловутую странность, поглощают любое свечение, торжественно пролагая путь коварным щупальцам бездонной темноты, которые прицепляются к очередному прохожему. Прилипалы.
[Первая часть небольшого рассказа, где дыхание наших городов отразится в слове...]
Части будут публиковаться минимум один раз в неделю.
Искренне благодарю за внимание!
Фотографии находятся в общем доступе, их автором я не являюсь.