Вот и июль. Жаркий, с длинными-длинными днями. Дочь гостила у дедов, а я была девушкой абсолютно свободной. Правда, свободу я использовала несколько странно для большинства своих знакомых: допоздна сидела на работе. Уходила, когда глаза начинали требовать отдыха. В тот день я вышла из конторы в начале одиннадцатого, а вернее двадцать третьего часа. На улице было еще светло, поэтому смело пошла через парк. Когда подошла к средине пути, с прилегающей дорожки на мою вышел мужчина. Я едва не врезалась в него, не успев погасить набранную по привычке скорость. Мужчина, извинившись, отступил назад. В этот момент я его узнала: это был Константин. Улыбаясь, он оставался на месте. Впрочем, это ни к чему меня не обязывало. Я вновь зашагала. Решительно. Только вот кто-то невидимый потянул мою макушку вверх, распрямил плечи, и превратил в летящую мою самую обыкновенную походку. Впрочем, опять впрочем, мне это показалось. Устала я сегодня.
Потом еще несколько раз я встречала Константина. Вот и сейчас он шел мне навстречу. Поравнялся, поприветствовал и пошагал дальше. «Надо же, и не улыбнулся»,- я даже приостановилась, поняв, что эта мысль принадлежит мне. Живущая во мне добропорядочная женщина возмутилась: «Выкинь эту чушь из головы»,- и неожиданно замолчала. Продолжить было страшновато, поскольку требовалось «эту чушь» назвать ее настоящим именем. Нет, ни за что! Есть свобода, работа, ребенок, творчество. Этого достаточно для счастливой спокойной жизни. «Непонятно? Повтори в обратном порядке. Перестановка слов помогает усвоить содержание», - приказала я себе. Продолжая самовоспитание, я вмиг проглотила подаренную мне дефицитную шоколадную плитку. Последовавшие за этим раскаяние в неконтролируемом обжорстве и необходимость подсчитать заполученные килокалории сдвинули заевшую пластинку с места. Через пять минут я уже была убеждена, что ничего особенного со мной не произошло.
В тот вечер Константин , встретившись со мной, остановился:
- Ольга Владимировна, Вы читали?
Он повернул ко мне передней обложкой небольшой томик. Я прочла название - «Нерв». Автора знала: Владимир Высоцкий.
Книжка была явно не из официальной типографии. К нам, в провинцию, такие экземпляры не дошли. Счастливчики обзаводились самиздатовскими экземплярами. А Константин передал мне вполне приличный, достоинство которого отсутствие выходных данных не умаляло. Я перевела взгляд на мужчину. Он понял вопрос: «Возьмите. Прочтете, вернете. Мы ведь не последний раз встретились». Я поблагодарила и поспешила домой, чтобы приступить к чтению.
Из сегодняшнего дня эта история кажется неправдоподобной. Высоцкий, самиздат. Это сегодня, а тогда иметь такую книжку считалось особым везением. Кто-то из моих коллег, увидевших у меня заветный томик, попросил почитать. Потом установилась очередь, а затем кто-то посчитал, что он вполне заслужил быть везунчиком. Книжка исчезла, а я возненавидела дорогу через парк. Аллея мне казалась темной и узкой, таившей опасность. Я ходила дальним путем, несмотря на отсутствие тротуара. На самом деле я боялась встретиться с Константином и оттягивала время в надежде, что томик вот-вот обнаружится.
В один из таких дней рядом со мной остановился двухколесный мотоцикл. Я инстинктивно отскочила на самый край обочины.
Мотоциклист снял шлем, и я узнала Константина. Улыбаясь, он произнес:
-А я думал, что Вы куда-то уехали. Полторы недели уже, - на этих словах он почему-то смутился и стал поправлять руль мотоцикла.