Наш Федор Смолов промышлял пройти в топ-клуб;
Здесь, кажется, и нету повода для пересуд,
Да вот что грех: он был весьма спесив.
Сыщи ему топ-клуб, чтоб был хорош, знамен,
И с кубками, и в злате, молод чтоб был он
(Наш Джордан был, конечно, прихотлив):
Ну, чтобы все имел - кто ж может все иметь?
Еще и то заметь,
Чтобы любить его, а на скамейку запасных кидать не сметь.
Хоть чудно, только так он был счастлив,
Что скауты, как на подбор,
Презнатные катили в Федин двор.
Но в выборе его и вкус и мысли тонки:
Такие супер-клубы многим клад,
Ну, а ему они на взгляд
Не клубы даже, а клубчонки!
И как же выбирать из этих простофиль?
Не лучше ли поехать мне в Сибирь?
Тот без ЛЧ, другой без должного фан-движа;
А вот за этих в молодости выступал Каниджа!
Тут эдак, там не так!
Ну, не прийдет никто по мысли все никак.
Посмолкли клубы, года на два перепали;
И новых скаутов в тот огород заслали:
Да только клубы средней уж руки.
"Какие простаки! -
Твердит обиженный: по ним ли я невеста?
Ну, право, их затеи не у места!
И не таких я именитых скаутОв
С двора кубанского с поклоном провожал;
Пойду ли я в команду этих сельских мастеров?
Как будто я за пару лет всю форму растерял,
Мне жизнь в РФПЛ ничуть не тяжела:
На поле весел, и тусуюсь я спокойно:
Мне в неизвестные Европы ехать не пристойно".
Толпа и эта уплыла.
Потом, отказы слыша те же,
Уж стали скауты навертываться реже.
Проходит год,
Никто нейдет,
Еще минул годок, опять уплыл год целый:
К нему топ-клубы никого не шлет.
Вот Федя наш уже как овощ - перезрелый.
Зачнет считать своих кумиров
(Ему мечты служили сладкой лирой):
Один пенальти бьет, другому приз вручили;
Его как будто позабыли.
Закралась грусть в татуированную грудь.
Мальчишья техника куда-то исчезала,
Что каждый день, а что-нибудь
Его финты лихое время разрушало.
И скорости уж нет, да и ума в глазах;
Ведь даже ямочки пропали на щеках;
Веселость, резвости как будто ускользнули;
Там волоска два-три седые проглянули:
Беда со всех сторон, позор!
Бывало, без него тусовка не прелестна;
От скаутов вокруг него всем было тесно:
А ныне ах! его зовут аж в Пахтакор!
Вот тут спесивый Федя изменяет тон.
Рассудок вдруг велит на трансфер торопиться:
Не время и не место здесь гордиться.
Как косо на заморский берег Смолов не глядит,
А сердце уж за нас свое твердит.
Чтоб в глубине души не пробудить провал мечтаний мигом,
Игрок, пока совсем он не отцвел,
За первого, кто хоть аренду предложил, пошел:
И радость на ланитах приобрел,
Что улетел он в Виго.
P.S.
Cайт проекта, сделанный с любовью: http://footballfolklore.ru/