Представь, что к твоему дому нет иной дороги, как по озеру. И эта холодная гладь, и эта безветренная, безмятежная тишина изо дня день сопровождает тебя с работы домой.
Серые сумерки акварелью ложатся на горы и лес, а в доме тебя ждут. Ждут, зажигают огни. Ждут, разводят в очаге огонь. Ждут, накрывают на стол. Ждут, ставят чайник на плиту...
Каждый день.
И твоя лодка скользит по ледяной воде, словно нож по маслу, и тебе холодно. Но в то же время тепло.
Ждут, не отходят от окна. Ждут, улыбаются в предвкушении. Ждут, держат свечу, словно крошечный маяк.
Просто ждут.
Счастье?
Все мы любим начало истории и её финал. И каждый день можно считать историей, тогда утро будет началом, а финалом — ночь, когда мы ложимся спать.
А герои книг? Они идут сквозь испытания, которые нам не дано преодолеть самим, но каким-то образом мы понимаем их, сопереживаем, сочувствуем.
Герои книг могут бежать сквозь завесу огня или взбираться на высокие скалы, бороться с течением и выгрызать себе победу любой ценой.
И как мало в их жизни оказывается вот таких гладких, тихих мест, про которые и читать-то неинтересно. А вдруг герою тоже хочется плыть в вечерней тиши к дому по спящему озеру, туда, где...
Ждут, качают в колыбели дитя. Ждут, подбрасывают уголь в печь. Ждут, гладят собаку по холке. Ждут, даже если знают, что он сегодня не вернётся: у него ведь столько приключений и дел...
И так хочется описывать героев, которых кто-то ждёт.
Ждет, потому что любит. Ждёт, потому что верит. Ждёт просто так, чтобы ему было куда и к кому возвращаться.
Возвращайся, герой.
