А вообще – скоро роботами все будем. Технологии не спят же. Только радоваться совершенно нечему. Ну, вот представь. Ты робот. Ну, такой, наполовину, потому что зарабатываешь мало. Самому на жизнь не хватает. На аугментации – тем более. Купил себе базовые самые – самые , чтоб на работе не ржали над натуралом, и живёшь: ни чугун, ни сало. А даже то, что к тебе припаяли сбоит, ведь ставил ты себе их не в фирменном тех-кибер-центре, а у соседа Вована, в гараже, за четверть цены. И металл там рыхлый и нейроэлектроника сбоит, и масло протекает. И выходишь вечером будущего под искрящееся голограммами небо, сам мог бы в магаз прибежать со скоростью 300 км/ч, но вместо этого, трусишься в маршрутке, а то ведь гидравлика может полететь. И в магазине покупаешь не плутониевый стержень, для подзарядки всех систем на год, всё тот же портфель пельменей "коробушка", потому что желудок менять ты не хочешь – пиво вкусное тогда пить нельзя станет. И поверхности у тебя не стильные и серебристые, а потёртые и облупившиеся, как мобила у базарной торговки. Потому что металл и акрил всё те же деньги, а ты техосмотр так затянул, что вчера ночью в постель маслом обоссался. Ходишь поскрипывая, ворчишь на гладких и блестящих мажоров, а сам, вместо того, чтобы вечером залезть в интернет за настройками для своих конечностей, которые уже делают, что хотят, сидишь и лузгаешь семки, забивая и без того потёртый пищефильтр. А по ТВ железной поступью идёт Арни. Он теперь настоящий терминатор и второй раз уже губернатор Калифорнии, а у тебя штаны мокрые от масла. За окном вечереет. Ты, незаметно для самого себя, выключаешься и переходишь в режим ожидания, бормоча в полузабытьи.