Танцевать. В потоке. С ветром. Со слезами. С радостью. Со всеми стихиями. Танцевать как в последний раз. Жить на таком пике свою жизнь. Трястись в экстазе этого танца. Пускать слюни от проживания момента. Позволяя им течь. Тёплым, липким, тягучим. Танцевать в своей мастурбации, запуская волны космоса через свой цветок. Облизывая влажные пальцы, ловя на них нектар своей сердцевины. Вкушая себя. Это я. Это я. Это я. Погружаясь в ещё более непознанные пласты себя. Хотя десять минут назад ты была в полной уверенности, что всё знаешь о себе и о своей сексуальности. Любить медведя. Это медленно дымить пало санто в темноте ночи в своей комнате. Жечь кручёные свечи из вощины и слушать шаманские чанты. Стягивая с себя узы дневного платья, скидывая его прямо к ногам на пол. Любить медведя. Это писать книгу. Делать фото. Печь тортики и варганить травяные скрабы для бани. Ловить блики падающего солнца в отражения своего балкона, видя, как пыльные капли старого дождя оставили иероглифы на стекле. Любить медведя. Это уметь стойко быть в своей удалённости. Когда он выбрал нечто. И принял своё, медвежье решение. И ваше «мы» в него не входили. Стойко быть в своей удалённости. Не бежать и не догонять, а врастать корнями в землю, чтобы не двинуться. И не двинуть поле в его сторону. Оставляя ему прерогативу быть сильным в движении. А себе быть трепетной в бездействующем действии.
Любить медведя. Это быть самой твёрдой и нерушимой. Чуткой и мягкой в своей твердости.