На всю жизнь, оказывается. Редко говорю о том, что люблю тебя. Чаще - думаю. Ну, вот такая у меня любовь. Странная. Только что бы я без тебя вообще в этой жизни делала?
Вся жизнь моя сознательная - рядом с тобой. Даже если я была далеко, всё равно ты со мной. Всё равно - рядом. Знал бы, как дорог ты мне.
Ну не та фигура. Длинный, просто длинный... И не крутой ты, и без пафоса. Так повидал, так жизнь тебя потрепала. Не каждый выдержал бы. Мягко сказано - жизнь потрепала. Просто - зарыла и уничтожила. С нуля подняться - это не каждый сможет. А ты - смог. Как ты всё так вот можешь, а? То интеллигент ты. То таким трехэтажным кроешь, уши вянут. Иногда глянешь на тебя - фууу... быдло ты пьяное.
Всё равно - самый лучший... Да, другие есть. Полно. Молодые и красивые. Или не молодые, но богатые. Ты прости меня за ту мою краткую измену по молодости. Я ж глупая была. Подумала - столичный шик важнее... Через год поняла: не важнее. Ты был как воздух. Когда воздух есть, не замечаешь. Просто дышишь, и всё. А попробуй-ка не дышать! Вот и ты для меня - как воздух. Не дышу без тебя.
Весь год на фотографии твои смотрела. Украдкой, когда никто не видит. И повода искала для встречи. Вернулась. Приползла к тебе. В одной руке - чемодан со швейной машинкой "Тула", в другой - авоська с трусами и свадебными туфлями. Вернулась... Спасибо, что простил. Спасибо, что принял. Не сказал ни разу - ну что, дура, осознала, что главное-то? Не трешка на "Соколе" и не колбаса...
Спасибо, что начали всё - сначала. Помнишь, как мы талоны на продукты отоваривали? Как зарплаты месяцами не получали? Как просто выживали мы с тобой в эти девяностые, в эти лихие девяностые... Талоны на продукты и этот бартер... На чулочно-трикотажной фабрике зарплату дали колготками, на обувной фабрике - неудобными ботами, на Красном - кастрюльками. Надо как-то поменяться, чтоб еще и каждый смог суп себе сварить. И Центральный рынок. И... и просто рынок. Часы на трусы, трусы на кастрюльку, кастрюльку на полмешка картошки, четверть мешка картошки на поменять кран на кухне. Без денег. И обмен услугами, я тебя подстригу, а ты мне в ванной зеркало повесишь.
Единственный мой, хоть и бедный.
Бедный город мой. Единственный для меня город, любимый мой Волгоград...
Может быть, когда-нибудь я смогу написать про свой город... Так, чтобы люди сказали: "ком в горле". Потому что немало я слышала своими ушами. От живых рассказов стариков-соседей по даче, от "Детей Сталинграда" (например, моя соседка по подъезду, где я жила раньше) про войну глазами детей и до того, как сильный город с гремевшими на всю страну заводами, один Тракторный наш чего стоил, по какой-то непонятной причине эти заводы потерял. И мощь свою потерял. Это было на моих глазах.
Не буду я вдаваться сегодня в эти подробности. Не сегодня. Потом. Может быть, попробую. Если сумею... Если сумею так, чтоб хотелось уважать и гордится. И чтоб помнить и не прощать. Чтоб прочитать и встать, как будто гимн услышал. Потому что по-другому про мой город писать нельзя.
Это - мой город. Тут моё место силы. Тут мой дом. Не по факту выписки из ЕГРН. По сердцу.
Почему-то о нем мало песен. Я люблю вот эту.
Коротко сегодня. Да и не очень-то в тему.