Накануне моего Дня рождения, завтра 16 января, дарю вам мои стихи, которые Александр Шилов превратил в песню. При этом, стихи остались стихами, что лично для меня очень важно, полностью, как они есть. Очень хорошо передан мой надрыв, который возникает при чтении, в моих выступлениях, и философская грусть, и некая вдумчивая гордость. Это мой мир, которым я живу, он у меня в голове и сердце, поэты поймут. С этим и легко, и не очень, особенно в эти времена, да и любые. Но победим, вместе. Спасибо.
------
Вчера написала на странице своей на фейсбуке в стиле дневниковой заметки:
Премьера ролика, клипа, просто фото. Мои стихи. Песня создана была в прошлом году или позапрошлом, уже запуталась, скорее, в 20-м. После появления стихотворения. Интересно, что немного сдвинуты картинки, не чётко под строки, не совпадает текст, опережает, но это фишка, сначала вводим в мой мир, а потом его показываем на проигрыше. Александр Шилов - бард, композитор, поэт из Шексны под Вологдой, на земле наших знаменитых выпускников - Рубцова, Белова, Яшина и др. - отделение нашей организации, так как Галина Николаевна Дубинина - Вологодская. Александр на пенсии продолжает нашу миссию, помогая в съёмках наших серий о современниках и предшественниках и пишет музыку на стихи коллег, которые ему созвучны. Мне нравится немного надрывная его манера, это сродни отчасти и моей подаче. Тут и моя философская космическая грусть, и многие образы нашего русского севера. Мне как человеку средне-русской природы, каким был Сергей Есенин (Рязань как МО по природе, и полоса та же) - интересна загадка севера. Тем более, что в моей биографии был Урал, малая Родина мужа, и многих талантов. И родня была некоторая оттуда и из Сибири. И многие товарищи. Как у Есенина.
Троюродный дядя Володя из Сибири жил у нас как-то. Загадочный русский север. Вы были на сопках во время вьюги? Моя Подмосковная стужа, которую вы видели ночью, а раньше она была сильнее, в моё детство, не сравнится со студёными ветрами уральских сопок. Мы шли по ним. Сквозь ветер. На нас смотрел лес из одних сосен, огромных и мощных, как наша русская тоска о непознанном, звёздном и солнечном небе. Жаркое лето, холодная зима. Внутри Вселенная, язычество, христианство, прочее, что есть на наших просторах. Волхвы, хранящие тайны времен. И сами мы, творцы, поэты, люди, впитали этот свет. Метафора это вам или вера, не важно, история наша и мира стоит за этой землёй, и за нами всеми, в нас, соединяет с иными мирами, и с теплом души. Много чего там в строках, чего не написала тут. Просто нужно услышать, понять, прорасти травой, с травой через этот древесный храм, жилище наших предков. Храним этот мир. Он слышится нам, приходит сам в строки и совпадает потом с чем-то. Мы, поэты. Современник знай современника, мы есть. Нас не мало. Разных подвижников. Послушайте.
