Вся наша цивилизация – как расписанные стены домов, проказы давно умерших детей. Полигон, на котором детишки учатся всякому.
Все мертво – фильмы, музыка, ролики, книги, контент. Все это, лишь надгробные надписи, останки людей – кусочки мозайки их личностей.
Весь мир - один большой склад игрушек, бардак, оставленный миллиардами умерших людей. Каждый наследил, каждый изрисовал стену, один – изобрел электрическую лампочку, другой - написал 9 симфонию, третий – спроектировал гидроэлектростанцию. Это самые шкодливые детишки.
Те, что потише, построили дом, вспахали поле, оставили гору мусора, заразили все вокруг своим присутствием, мыслями, структурой и порядком. Нагадили и ушли во взрослый мир (давайте в данную минуту будим думать именно так), повзрослели и оставили свою песочницу, направились заниматься взрослыми делами, вот только, хоть убейте, не могу представить, что это могут быть за взрослые дела.
Взрослые дела… Все, что люди делают на земле, мне кажется таким бесполезным, бессмысленным, копанием в песочнице.
Ученые десятилетиями ищущие лекарство от рака – без сомнения дело нужное, но в масштабе вселенной, да еще и помноженном на бесконечность измерений - это такая фигня. Спасут человека от боли… той самой боли которая в кратчайшие сроки сделала бы из него «взрослого» и отправила подальше из этого детсада.
Писатель – пишет что то, просвещает, воспитывает людей согласно своей системе ценностей. Да откуда тебе, тупая башка знать, что такое хорошо, что плохо и как правильно? И таких куча целая, у каждого свое мнение. В итоге по всей земле разбросаны кучи макулатуры, и в каждой написано чего желать, о чем мечтать и куда стремиться. Красиво все так написано, вот только, сам писатель давно знает, что все тщетно и выхода нет, но из доброты душевной дает надежду тем – кто поглупее. Мол, пусть стремятся к высшей цели, хоть повеселятся, вместо того чтоб копаться в себе и мире.
Это же касается остальных: музыкантов, артистов, режиссеров, сценаристов, поэтов, полит-агитаторов. Их цель – придумать стройную, убедительную, а главное красивую ложь, дабы убедить остальных шевелиться, идти к мечте, жопу рвать ради высшей цели. А тех кто попроще – ради новой иномарки или квартиры в спальном районе.
Строим, создаем, придумываем, развиваемся. Из поколения в поколение, из года в год, все куда-то идем, стремимся. А в чем смысл? В чем толк? Занять голову? Забыть о смерти? Не думать о том главном вопросе? Все головы сломали, а ответа нет, придумали десяток вариантов поинтересней и живем. Живем так – словно мы тут временно, так, промежуточная станция, чисто перекантоваться.
Встает вопрос: нужно ли, вообще, что-нибудь оставлять, хорошее или плохое, ведь в масштабе - все это ничего не значит? Куда не копни, везде ерунда.
Все эти высшие цели, будущее человечества, развитие – все ерунда. Как только выходишь на один уровень выше, начинаешь мыслить масштабней, и все эти высшие цели рассыпаются в труху, превращаются в мусор, придуманный чтобы заполнить жизнь смыслом.