И вот сижу я в самолете в поту, на нервах, в пальто, которое не влезло в чемодан, и проклинаю себя за спонтанные решения. Мне еще и место в центре ряда досталось, которое я терпеть не могу. А впереди 9 часов в воздухе.
Пожилой вьетнамец, мой сосед у иллюминатора, наблюдает за тем, как я пытаюсь запихнуть ноутбку и пальто под сидение, но у меня ничего не получается. Я уже почти реву от происходящего. Он легонько хлопает меня по плечу, улыбаясь встает и показывает на свое место. Я на секунду застываю, потом отмираю, пересаживаюсь, запихиваю пальто между сиденьем и иллюминатором, запуливаю ноут под сиденье, включаю музыку и только в этот момент успокаиваюсь. Принимаю то, что ждет меня впереди. Понимаю, что добрых людей больше, и они обязательно мне встретятся и помогут. О том, что когда-нибудь именно эти добрые люди спасут мне жизнь, я тогда не догадывалась. Я просто верила.
Подлетаем. Стараюсь рассмотреть как можно больше деталей, чтобы понять, куда меня занесло. Сквозь облака виднеются горы, дороги, машины, байки, рисовые поля и совсем другие люди. Их почти не видно, но ты точно знаешь, что они другие.
Выхожу из самолета. На стойке до паспортного контроля заполняю документы на визу. Всем вокруг раздают иммиграционную форму. Люди спрашивают друг у друга: «что писать в этом поле?» «а всех братьев и сестер перечислять? а что, если я не знаю адрес своего места работы?» Во мне просыпается паника. В смысле я должна знать адрес квартиры, на которой буду жить? В смысле почтовый индекс школы, в которой я буду работать? «Сраный айсик, чертова директрисса», - успеваю подумать я до того, как подошла моя очередь. Строгий пограничник изучает мой паспорт и то злосчастное письмо от школы. Улыбается и принимает. В страхе спрашиваю про миграционную форму. А он в ответ лишь отмахивается рукой. Снова облегчение. Подумала, что поездка начинается не так уж и плохо. Сказать, что я ошибалась - это ничего не сказать.
Пока жду, когда робот на упоротом английском произнесет вместо моей фамилии хотя бы что-то членораздельное, пытаюсь словить Wi-Fi и связаться с девочкой из вьетнамского айсика, которая должна меня встречать. Связи нет. А я не представляю как из аэропорта мне доехать до центра Ханоя, где найти автобус до Хайфона и куда конкретно в Хайфоне мне нужно. «Бля*ь, ну как так?» вперемешку с «Мазуухитссь» слышу я. Робот чуть не помер от такого сложного сочетания букв. Плачу 20$, забираю паспорт, который гарантирует мне трехмесячное приключение, и прохожу контроль.
Внизу аэропорта полно народу: «money exchange», «taxi-taxi», «Coffee» все это вместе с обилием вьетнамской речи, ором встречающих и провожающих. Еще далеко до выхода, но жар и влажность уже чувствуются. Меня бросает в пот.
Звонок. «Я жду вас у выхода, я в юбке и очках». Тащу все свое добро на улицу, где меня встречает хрупкая вьетнамка. Спрашивает: «вызвать такси?» Как будто я просила бы ее мне помочь, если бы планировала гонять на такси. Отвечаю: «нет, я читала, что до центра ходит автобус и маршрутка, хотелось бы поберечь деньги на другие траты». Получаю в ответ: «а, понятно, тогда идем на остановку». Двигаемся. Жара ударяет. Мне сложно дышать, кожа начинает краснеть, проклинаю пальто и шарф, которые не влезли в чемодан.
Едем в автобусе. Моя спутница платит за проезд. Болтаем. Через пять остановок она перестает обращать на меня внимание и о чем-то увлеченно расспрашивает кондуктора. Потом встает и резко бежит к выходу, крича «не та сторона, нужно срочно выходить, а то он сейчас повернет». Я в недоумении хватаю чемодан и сумки, в которых в сумме 25 кг и скачу к выходу. Торможу, жду, когда автобус остановится. Девочка видит остановку и выпрыгивает на ходу. У меня выпадает челюсть. Она орет: «прыгай, он не остановится, только притормозит». Прыгаю, сравнивая свой подвиг с прыжком с парашютом. После третьего такого прыжка из очередного автобуса я поняла, что моя спутница понятия не имеет, куда и как нам ехать. Собственно, как и я. Проклинаю спонтанные решения, айсик и всех, кто говорил о них хорошо.
Приезжаем. Спутница высматривает и выспрашивает о чем-то прохожих. Прошу ее найти мне место, где можно переодеться - автобусная гимнастика с чемоданом и мой осенний прикид окончательно добивают мое состояние.
Надеваю шорты и самую голую майку, какую могу, завязываю волосы в хвост, обливаюсь водой, жду. Через 20 минут прямо к кафе, где мы сидим, приезжает маленький коричневый автобус. Моя спутница провожает меня в этот бус для хиппи из восьмидесятых и говорит, что водитель все знает. Закрывает дверь и машет мне рукой. Я выпадаю в осадок. Успеваю остановить автобус и сделать фото адреса, куда меня везут и записать номер телефона человека, кто будет встречать меня на месте. Дверь захлопывается и я снова отправляюсь в путь вместе со своими страхами под звуки вьетнамского рок-н-ролла.