А ну, кто смелый, налетай-торопись, мы сегодня опять про любовь.
На этот раз про материнскую. Кто там рассказывал про безусловность материнской любви, как бы она ни выглядела? Да откусят лгуну... а, это не отсюда. Садитесь поудобнее, сейчас всё расскажу.
Я познакомилась с девочкой, которой мама не давала писать стихи.
Нет, она не ругала. Эта была любящая и заботливая мама, которая не повышала голос на своего ребёнка. Она просто говорила, что стихи у дочки детские и смешные. Не пиши, не позорься, солнце.
Мама отговаривала послать их на конкурс и даже в газету, а девочка хотела. Когда местная поэтическая шайка собралась публиковать сборник стихов и пришла в школу в поисках юных дарований, девочка сделала страшное: тайком им сунула свои стихи. Но решила подстраховаться - представилась не своим именем.
Потом, правда, маме сказала. Мама пришла в ужас: а ну как над твоими наивными детскими стихами смеяться начнут? В школе пальцем будут ткать, дразнить поэтессой? Девочке, понятно, стало стыдно. Она даже заболела. Хорошо, что она представилась Аней Ивановой. Авторы потом искали в школе Дашу Петрову, да так и не нашли - Аня как раз болела.
Черновики мама тайком выкидывала, прятала. Говорила мягко, что надо подтягивать математику. А не строчки рифмовать. Потом это дело стихоплётское тихо сошло на нет.
Девочка выросла, кем-то там стала, замуж вышла, родила, развелась, в ипотеку влезла. Все, как полагается. Потом приехала как-то к маме и нашла в кладовке тетрадку со стихами. Стихи были красивые, философские, глубокие. Она не сразу сообразила даже, что это за стихи. Потом дошло. Не выдержала, пошла к маме. Спросила, чем же они – детские? Плохие? Наивные – чем?
Мама глаза опустила и сказала, что боялась. Просто боялась за дочь. Потому что та в двенадцать лет писала взрослые, берущие за душу стихи.
Мама боялась, что её дочь –гениальный ребёнок. А она не хотела гениального, она нормального хотела. Потому, собственно, и боялась. Что дочь закончит, как Ника Турбина, например. Или другие такие же. Пусть лучше девочка думает, что она бездарность. Целее будет.
Такая любовь, да. Материнская, безусловная. До мурашек.