Каждый раз, при поездке на дачу, люблю смотреть, как изменяется природа. Маршрут у нас несколько лет один и тот же. Но очарование природы никогда не повторяется.
Потому, любуясь весенним робким зеленоватым пушком на черно-грязных ветвях лесных деревьев, приходит на ум мысль: была бы я художником, не расставалась бы с кисточками и красками, и писала бы эту нежность и кротость, и показывала бы людям : смотрите, какая невинность нас окружает. Нужно сберечь ее, не спугнуть, не сгубить. Но я не художник, потому молча, с щемящей болью в груди, смотрю и любуюсь этой красотой.
А когда начинают цвести сады, то чудится, будто невесты одели свадебный наряд и застыли в торжественном ожидании. И манят нас одурманивающим пряным запахом. Была бы я парфюмером, сама бы создала такие духи, передающие запахи цветущего сада. Но я не парфюмер, потому, до кружения в голове, до одурения, вдыхаю аромат цветов.
И вот невесты-деревья сбросили свой наряд, одели полноценную листву, стали красавицами - женщинами с пышными кронами. Ждут своего приплода. Дунет ветер, и станут они перешептываться о чем-то своем, сокровенно природном, ласково ветерок перебирает листву, будто играет волосами любимой женщины, а та покорно изгибается под его ласками.
Иной раз ветер не на шутку рассерчает, нагонит тучи с громом и молниями и начнет рвать и ломать деревца, опалять их огнем небесным и оглушать громом, а то и градом засыплет, ливнем зальет. Всё терпят деревья. Иные ветер с корнем вырывает. На землю бросает. Рядом стоящие подружки подставляют свои тоненькие плечи-ветви, поддерживают подружку. А те плачут — течет из ран сок жизненный, лечебный.
Была бы я поэтом, написала бы об этом. Но я — не поэт, потому смотрю на все широко открытыми глазами, наблюдаю, запоминаю.
А как хороши деревья плодоносящие! Вот поистине диво-дивное! Деревце может и махонькое росточком, кустик крохотный, но настало время, обласкал в свое время ветер, принес на своих крыльях привет от любимого, и родился совместный плодик, да не один. Стоят такие мамы-деревья красивые и гордые своим потомством, кормят и поят их своим соком до полной зрелости. А те, перенасытившиеся, выросшие, уставшие от родительской опеки, и возжелавшие собственной отдельной жизни в качестве будущего дерева, отрываются от мамы, падают, набивают себе бока. И, смотришь, о чудо! Появляется махонький робкий росточек…
Была бы я сценарист, я бы поставила бы об этом фильм, но я не сценарист и не оператор, потому снимаю все на фотоаппарат.
И вот пришла осень. Деревья освободились от потомства, возмужали, подросли и теперь для них есть свободное время показать себя в самой неповторимой красоте. Нет ни одного дерева осенью похожего на соседнее — у всех разная окраска листьев. И не важно даже — лиственное дерево или хвойное — все они отдают солнечные краски лета осенью. Воистину начинается безудержное буйство красок.
И опять хочется взять кисточку и попробовать написать осеннюю природу, но не дождливую, унылую, а солнечную, с желтыми, зелеными и красными листьями и золотистой паутинкой между деревьями, и еще с грибочками в непожухлой траве.
Но я не владею кисточкой, потому осенью хожу в лес и дышу горьковатым запахом тлеющих листьев под ногами, и пряным запахом грибов, и дурманящим настоем трав, и заряжаюсь энергией деревьев, которую они выбрасывают перед уходом в затяжной зимний сон.
Но и зимой деревья прекрасны. Особенно, когда иней или слой снега припорошит ветви, а сквозь него виден черный силуэт дерева. Впечатление, будто специально художник черной тушью прорисовал на белом снежном фоне все веточки и отростки дерева. И кажется, что все это нарисовано на открытке.
Была бы я музыкант, написала бы я кантату в честь природы, но я не музыкант, потому слушаю шелест перешептывающихся и шорох падающих листьев, веселый шум грибного дождя, тяжелые капли ливня и занудный голос затяжной мороси, грома и щебетание птиц ранним утром или после сильной грозы.
А если бы я могла красиво и доступно словами передать всесезонное чудо природы, я бы непременно написала бы об этом.
А как Вы видите сезонную красоту природы? Расскажите, пожалуйста!