«Он подал платок и сказал: «Не плачь!» И чуть удивившись, вполне уверенно, куда-то вбок: «Это она от радости..»
Я, выхлебнув крайнюю порцию, горя горького.И утерев покрасневший нос клетчатой тряпицей. Заключила для всех: «Я от радости не плачу! А только от бед, ненависти и обид!»
Уйти, не вернувшись даже мыслью. Скоро сказка.. А как? Перебирать старое и сбиваться - зачем? Возвращаться со свежим, вполне крепким аргументом. И находить пустоту - куда его прикладывать?. Рвать по-живому, чернить набело, окончательно. Выводить из-под «охраны и опек» массово и с посягательствами. Отодвинуть, запихнуть в дальнюю полку «билль» - и забыть, как страшный сон!
Мир - не плох, не хорош. Он - одинок и непредвзят. И ты в нём - тряпица клетчатая, вся в слезах чьих-то.. И кто-то убеждает себя, для надёжности и сна спокойного - «от радости!» А у тебя лёд в груди сплавился, отжав солёное. И апгрейдился в сталь, с отливом сине-голубым. И нет ему другого применения, пока. И тетива в ладонь, и глаз прищурен. И стрелка с наконечником - что из твоей боли отлит - ложится встарь ладно и терпко. Осталось натянуть.. И отпустить..»
