Надоело быть поэтом,
Мерить жизнь свою куплетом,
Может, вам кому отдать
Ту возможность - так писать.
Сядешь ты и смотришь в даль,
Пишешь просто, как вновь жаль,
Жаль прошедший летний день,
Дождь весенний, снег, капель.
Пыль промчалась стороной,
Тут не просто все с тобой.
Прошел рядом человек,
Ты же пишешь - тленен век.
Для обычных для людей,
Пыль и грязь, сто жарких дней,
Для тебя и слякоть даже
Повод - нет тебя мне краше.
Новый повод стихом плакать
От желанья дождя капать.
Холод, елка, как всегда,
А ты - Новая пора.
Лист по морде, грязный, мокрый,
Ветер что поднял недобрый,
А ты в беленьких кроссовках,
Пишешь вновь, не на тусовках.
Ты, засев за чашкой чая,
Вспомнив ту, что как чужая,
Ей напишешь извиненья
За души своей волненья.
Извинишься, что любил,
Что всего себя дарил,
Вроде как придешь обратно,
А ей рядом ты, и ладно.
В общем все, всегда, на грани
И об этом, часто в драме
Очень редко - позитив,
Когда мир вокруг красив.
Вновь пора поставить точку,
Про всю суть и замарочку.
Я устал писать куплеты,
Не хочу жить как поэты.