Мы подмели собой десяток дорог, потерлись о сотню индусов на удачу и наконец доехали. Мы в точке джи. Здесь сердце выпрыгивает из тела и рвёт на себе волосы, деды трясут костями, пальцы сплетаются в ложку и жадно черпают дал. Глаза лезут на лоб от очередного селфи. Сари затянуто так, что дышать мы будем в следующей жизни. С балкона на нас, словно на звёзд Голливуда, смотрит вся деревня. Масала и бренди сливаются в молочные реки. Живи, танцуй! Мы на индийской деревенской свадьбе в славном селе Ламбгоан.
Автор: Мария Оборина, автор телеграм-канала t.me/pacha_mamaa
«Кстати, в следующие выходные я еду на сельскую свадьбу», — обронил Луи. Так и завертелось, закрутилось и превратилось в невообразимую череду событий, которая сломала устоявшийся пазл сознания и собрала его заново.
Подходила к концу первая неделя ашрамной жизни. Наш мозг плавился от поклонения Хануману, ночных лекций с испанским гуру и двухчасовых медитаций. Луи возник в нашей двухнедельной индийской жизни неслучайно. Знакомый знакомых, чей путь так же лежал в Ришикеш. Долгожданное воскресенье, омовение в Ганге. Мозг каждый день твердил, что от количества сюрреалистичных эпизодов планка удивления уж точно повысится. Но это ничуть не помешало маме Индии удивлять нас вновь и вновь.
Прогулка с Луи, водопады, и вдруг навстречу Сурадж — знакомый Луи. Его брат женится в это воскресенье. Луи тыкает на Сураджа: «Мол, вон, у брата этого парня свадьба, все дела!» Сурадж в свою очередь зазывает нас, твердит: «Come, come!» Ну вот и оно! Мы приглашены на индийскую деревенскую свадьбу.
Воскресенье, долгожданное! Прощай ашрам, привет село Ламбгоан! Кто бы знал, что ЛамБгоан, а не Ламгоан. Коварная Б сыграла с нами злую шутку. Пять утра, тук-тук, автобус, автостоп, петля и снова автобус. Без интернета, по старым традициям подходим к местным и просим позвонить. Так уж вышло, что в селе за восемьдесят километров от нужного Сураджа знали все, а про свадьбу-то и подавно. Забавная черта Индии: превратить, казалось бы, что-то абсолютно логичное, в трепещущее, в петляющее лабиринтами безумие. Твой мозг бьётся в конвульсиях, ты наконец-то расслабляешься, да и будь, что будет.
Мы наконец-то в ЛамБгоане. Вытряхнулись и присели на железную лестницу парикмахерской в центре города. Здесь шапочный парад. Ох, как же обожаю я вас, индийские шапочки, жилеточки и их обладатели-модники! Слева у индуса вместо полки для зелени — мотоцикл. Ну, я согласна, на мотоцикле фрукты и овощи гораздо эффектнее смотрятся, продажи точно взлетели. А вообще, я здесь удивляюсь вынужденному искусству, которое так и бросается в глаза на каждом закоулке.
Скамейки из двух мешков муки и дощечки посередине, верёвочка, привязанная к основанию лопаты, чтобы тянуть её и помогать тому, кто копает, ну и прочее. Проходит час в ожидании скутера и брата Сураджа, который пообещал довезти нас до места. Такие они индийские пять минут.
Ровно всё это время с балкона нас обозревает деревенская элита. Сэлфи, сэлфи, стесняющиеся девчонки жмут нам руки. Радость разливается по их лицам от того, что потрогал белого человека. Просят ссылочки на «инста», всё по старой схеме. И обязательно: «Follow back sister! Which country? Russia? Haaaaa».
Принц на белом коне наконец-то примчал, но конь всего один, а нас ‒трое... ну и три огромных сумки. Но что для нас ‒ проблема, для индуса всего лишь приключение! Мы тоже вливаемся. Вешаем рюкзак водителю на живот, селедочками втроём на скутер. На спине у Марты походный рюкзак, а сверху ещё и элегантно развивается шоппер, собирая пыль индийских дорог. Мотор, зажмурили глаза, поехали!
«Помни, Марта, мы одно целое, наклоняемся на поворотах все вместе. Просто закрой глаза, мы в кино, к этому нас подготовил ашрам».
Периодически мы глохнем на горках, ну а потом и вовсе асфальт кончается и начинается настоящая «ралли-райд» с возгласами индуса. Поверьте, если даже индус восклицает «Oh my God!», то там, реально, «God» только и поможет! Наконец-то мы на месте, в точке джи. Нашими ягодицами уже точно можно соскребать снег холодных русских улиц.
Мы напрасно надеемся на душ и отдых, ведь свадьба уже в самом разгаре. Ну а мы на ней, как оказалось, что-то вроде иностранных изюминок в кексе. Сестры Сураджа вихрем заносят нас в тёмную индийскую комнатушку. Копошатся, достают сари, мигом одевают нас. Здесь-то мы и познаем тайну сари — большого куска сияющей ткани, что взмахом искусных рук превращается в свадебный наряд и полноценное платье. Затягивают всю одежду так, что я чувствую себя дамой восемнадцатого века, напялившей корсет и задержавшей дыхание на всю предстоящую вечеринку безумства.
Подставляем руки — первоклассный маникюр готов. Первоклассный, именно так! Он не знал и не ведал, что у ногтей есть границы, и лак предназначен именно для ногтей, а не для кожи вокруг них, ну вы поняли. Тяп-шмяп и готово! Рассусоливать некогда. В большой стране, клювом не щелкай. Помада — красная, яркая, как полагается. Чьи губы целовали её по ночам и вечерам, мы категорически отказываемся представлять, иначе психика рухнет, как карточный домик.
Готовы, а теперь за стол. Стола мы так и не увидели, нам принесли две одноразовые тарелки с рисом и далом. Есть, конечно же, руками. Вливаемся. Мешаем бобовую жижку и рис, складываем пальцы в ложку, и понеслась! Только проглотили, моргнули, а здесь уже вспышки. Всем охота и сэлфи, и фото, и потанцевать с нами охота, и обнять, и потрогать, и чтобы мы на них в «инсте» подписались, и чтобы не забывали, и чтобы «follow back sister», обязательно. Последняя сцена парфюмера не выходит из головы.
Здесь и мастер класс индийских свадебных танцев за считанные секунды, и праздничная точка на лбу, и даже настоящая драка. Бесчисленные ритуалы жениха и невесты. Запомнила её стеклянные глаза и огромное кольцо в левой ноздре. Как выяснилось у всех девушек той деревни была проколота левая ноздря. Традиция или мода? Или всё вместе?
Дальше — вспышки. Мы заходим в крошечную землянку — жених и невеста на коленях, мантры, мантры, благословения, танцуем. Мозг на грани, он бьётся в истерике, тщетно пытается выжить и остаться прежним, но обратного пути нет.
Если бы где-то продавали экспириенс «один день из жизни celebrity», зуб даю, они бы сотрудничали с деревенскими индийскими свадьбами, ведь так оно и было.
Вдруг в нас резко тыкают телефонами, на экране переводчик, а там: «систер, систер, собирай свои вещи мы едем в другую деревню на афтепати».
Прыгаем в большой джип, и по извилистым поворотам, под русские песни, записанные в пути на диктофон индийским парнишкой, мчим на продолжение праздника. Темнота, свет фар, ухабы индийских горных дорог, а фоном: «Мы пойдём с конём, по полю вдвоём». Безумие, но какое!
Приехали, поздоровалась, хлебнули масалы и завалились. Мы в комнате с зелёными хромакейными стенами, словно это всё — съёмки кино. Сейчас отснимем, а потом на фоне нарисуется миллиончик-другой индусов с цветами и благовониями в руках. Просто сидим и разговариваем с детьми, мамой Сураджа, Луи, ребятами иранцами, нас напрасно пытаются споить. На этой ноте ты вдруг понимаешь, что алкоголь в Индии есть, ну, конечно, есть! А ещё есть гашиш, который тоже не раз предлагают.
Вот такие они — свадебки! Мы соглашаемся на чай, на очередную порцию риса и дала, много разговоров, ну а потом то, что повергает в шок в очередной раз.
Как объяснил Луи, чтобы выказать уважение семье и всей деревне, мы дружно всеми иностранцами присели на корточки, нам принесли алюминиевые фрисби-тарелочки, шмякнули риса и дала в очередной раз, ну и приятного аппетита, господа! О вилках и ложках не могло быть и речи.
И вот он, момент пика для моего мозга, это и эйфория, и истерия вместе взятые... И ничего кроме, как принять это и просто пропустить через себя ты делать не можешь, да и не хочешь. Твоё сознание в полнейшем шоке от того, что сегодня приготовила тебе жизнь, да и в полнейшей благодарности и счастье от того, что переживаешь весь этот мир, в эту минуту. Знаете, если бы у моего сердца были волосы, оно бы тут же выпрыгнуло из груди, начало бы эти волосы рвать на себе, бегать, словно курица с отрубленной головой, гигикать, улюлюкать и просто орать какую-то чушь. Примерно это было внутри. Какой-то неописуемый водоворот эмоций.
Просто хочется спать и уже переваривать все это, а не продолжать проживать.
— Отпустите!
— No, dance, dance! — и тянут нас в толпу.
Танцуем с пьяными дедами, а с верхнего балкона смотрит вся деревня. Сурадж сказал, они никогда не видели иностранцев. Забавные противоречия: кипятить воду в огромном чане на костре, мыть посуду словно мы в десятидневном походе, но при этом иметь телефон в кармане с рабочим интернетом и сотнями подписчиков в инстаграм. Так живут индусы в деревне Ламбгоан.
Танцуем бесконечно, трясём костями, нас наконец-то отпускают спать. «Афтепати на индийской кровати» подходит к концу. Мы, не снимая одежды, зарываемся под три толстых одеяла. Дышится, на губах красная помада, на ногтях индийских маникюрчик тяп-ляп. Внутри душа, уже точно не прежняя.
Закрыли глаза, провалились в сон. Вдруг табуном вваливаются детишки с мамой, кричат, пререкаются словно нас здесь нет, а мы упорно делаем вид, что крепко спим и надеемся на их понимание. Но границы личного пространства здесь совсем другие и кричать, когда другие люди спят видимо в порядке вещей. Весь этот карнавал наконец-то выметается, и след простыл. Всё кружится в мыслях, дыхание замедляется, мы проваливаемся в сон.
Спасибо тебе, Марта, русский друг на другом краю кровати, что мы пережили это вместе, каждый по-своему. Но всё-таки, когда уровень жести зашкаливал, я всегда могла найти твои бегущие на лоб глаза. Спасибо. Спокойной индийской ночи. Спокойной индийской свадьбы. Намасте.
Другие обзоры, интервью и статьи вы можете почитать на сайте журнала — ИМЕННО.