- Почему ты смеёшься? - я лежала перед зеркалом в полной темноте.
"Потому что твои обещания становятся смешнее с каждым разом. Ты не представляешь, сколько раз я слышала про баланс между нами. И каждый раз я тебе верю, и каждый раз ты снова начинаешь с чистого листа," - голос в голове был пропитан грустью и разочарованием.
- То есть, я уже пыталась?
"Ты начинаешь уверенно, всё делаешь правильно, но тебя сбивают с пути. Смотри," - в голове начали всплывать картинки. Обрывки воспоминаний.
Вот она, я, в юном возрасте, гордо заявляю, что хочу стать певицей.
"У твоих родителей нет нефтяной вышки, чтобы ты стала популярной певицей," - заявляет женщина лет тридцати.
"Тебе уши медведь отдавил," - смеётся мужчина и треплет меня по голове.
Я улыбаюсь, они даже не представляют, как сильно обидели меня тогда.
Я проглатываю слезы и иду к себе в комнату.
Я не стала певицей и теперь стесняюсь петь.
В следующем воспоминании я радостно рисую яркие картинки и раскладываю по всей комнате, чтобы они высохли. Рюкзак падает и марается в акварели.
"Ты криворукое существо, я тебя в детдом отдам!" - яростно кричит женщина, а я больше не брала в руки краски. Ведь я криворукая, да и вдруг опять что-то замараю?
"Это воспоминания из детства. Они формировали тебя. Были и другие, еще более негативно окрашенные. Но я была всегда рядом. Мы играли здесь, в твоей голове. Строили миры. Герои и злодеи. Замки. Прекрасные долины, невиданные планеты. Феи. А ты помнишь, как любила фей?" - голос внутри стал ярким, веселым, взбудораженным. Картинки сменились.
- Я помню, - по щеке скатилась одинокая слеза.
"Все феи сдохли!!!" - резко раздались голоса. Все те же мужчина и женщина. Они смеются, а я пытаюсь дать отпор. Я кричу, прошу не говорить так. Но они продолжают смеяться. Им смешно, это их чувство юмора. Я уже не верю в Деда Мороза, они думают я выросла и мне можно вот так открыто заявлять, что сказки - это всего лишь сказки. Но я ведь верю, я правда верю...
"Извини, не думала, что это воспоминание тоже вырвется. Эти неловкие попытки дать отпор. Постепенно ты станешь сильнее. Хотя и недостаточно," - экскурсия по воспоминаниям продолжилась.
Плохая отметка в дневнике, я в слезах. Напротив сидит та самая женщина. Она ругается, отчитывает. Говорит о том, что мои подруги хорошо учатся, а ей достался плохой ребенок. Я пытаюсь сказать слово. Говорю, что оценки это неважно.
"А что тогда важно?!"
"Любовь, творчество, семья..." - голос дрожит.
Она стала кричать ещё сильнее, ведь я глупый ребенок и не понимаю ничего в жизни. Я снова замыкаюсь, снова теряюсь и продолжаю глотать слезы.
"Я хочу стать преподавателем в школе. Мне всегда нравилось в детстве играть в школу!" - уже подросшая я выбирает себе профессию. Но...
"Только через мой труп! Мы что, зря учились на юриста в колледже? Почему нельзя продолжить путь в юриспруденции? Ну и что, что не хочешь, ты просто глупая, у полиции столько льгот и привилегий!" - женщина не дает выбора. Она сказала своё слово.
Множество картин сменяются одна за другой. С каждым разом меня ломает сильнее и сильнее. Я обещаю себе не сдаваться, обещаю быть сильной, обещаю, что всё пройдет. Обещаю самой себе обрести голос. Силу воли. Твердость духа. Но...
"Бросай его! Он нам не нужен! Ты найдешь лучше! Ты не должна потакать его желаниям!" - множество голосов слились в одно целое.
Точка невозврата. Я сижу в ванной комнате, взглядом ищу лезвие.
- Я умерла? - мои заплаканные глаза смотрят в зеркало. Пальцами прикасаюсь к холодной поверхности.
"Я бы выразилась иначе, ты сломалась окончательно. В этой точке во вселенной, ты родилась заново..." - казалось, что голос приободрился. В нем прозвучали нотки гордости. Я снова закрываю глаза, а по щекам все также бегут слёзы.
Почему, никто не говорит, что сила духа рождается в агонии? Почему все тренеры жизни умалчивают, что саморазвитие начинается с боли?
