На улице было пасмурно и сыро. Практически, как всегда. В голове играла песня Шнурова, «В Питере пить». Я потихоньку подпевал.
Пробка на Невском никуда не двигалась, и проехать этот долбаный светофор на углу Суворовского и Невского, в ближайшие минут пятнадцать не представлялось возможным. Начал капать дождь.
Порывами ветра машину качало. Странные ощущения. Я повернул голову, в соседнем ряду, в машине слева от меня, водитель ковырялся в носу.
Из арки серого дома вышел человек сильно потрепанный жизнью, ну это если мягко сказать. Бомжик все-таки.
В общем я так и подумал, бомж. Выглядел он неважно. Лица из-за всклокоченной бороды и пепельно-серых волос не было видно. Торчал только нос, ну и часть волос закрывал красная шапка, вернее когда-то красная. Ну знаете, такая как у Жака Ива Кусто.
Наверное, в прошлой жизни этот человек был модник. Ну или тот человек, который, возможно, потерял эту шапку, был модником. Впрочем, было неважно.
Оглядевшись по сторонам, бомж прижал большой палец правой руки к правой ноздре своего видимого носа, и смачно сморкнулся на тротуар. Вытер руку о штаны и поправил бывше-красную шапку.
А ведь у бомжей тоже свой дресс-код, подумал я. Ну разве «возьмут» в бомжи прилично одетого человека? И предполагаю, что у них свои стандарты. Поведения, общения, проживания ну и всего остального. Мда…
Поток машин немного продвинулся вперед, и я уже представил, как перестроюсь после светофора. Главное отъехать подальше от этого мужика, который ковырялся в носу, а то что-то он мне нравится.
В стекло передней правой двери кто-то поскребся, я повернул голову.
Ну вот бывает же такое, стоишь где-нибудь, никого не трогаешь, рядом останавливается человек и подходит спросить что-то именно к тебе… Ни к той женщине что стоит не далеко от тебя, ни к человеку рядом, а именно к тебе. Так вот у меня, это постоянно происходит.
В общем, через мокрое исполосованное разных размеров каплями стекло, на меня смотрел сопливый бомж.
Блин, ну почему опять я, пронеслось в голове, а левая рука уже нажимала кнопку стеклоподъемника. Немного опустив стекло, я спросил: что?
Располагающийся глубоко в бороде невидимый рот, хрипло произнес: закурить есть?
Я подумал, что мне не жалко сигареты, но давать в пачке я ее не буду. Достал сам и без слов протянул бомжу через щель между стеклом и рамой двери. Сигарета была безжалостно схвачена грязной рукой с нестриженными и полными грязи ногтями.
Бомж развернулся и шагнул на тротуар.
Сзади послышался звук сигнала. На светофоре загорелся зеленый. Я тронулся, воплощая мечту о перестроении в другой ряд и подумал, что я сейчас еду на заказ зарабатывать деньги, а бомж сейчас возможно тоже пойдет решать свои текущие вопросы. Такова жизнь. Как говорится, у каждого свой хлеб.
Подписывайтесь на мой канал.