Пришёл в гости французский бульдог Мики. Хозяйка говорит, простыл. Мики зимой регулярно простывает, хоть у него и модная тёплая курточка. Гор, когда я выпускаю его из комнаты возмущенно трясёт ушами, раздувает ноздри, принюхивается к Микиному запаху: как посмел этот кобель в наш дом ворваться? Я понимаю своего дога. Вечно заходят какие-то мутные личности, а он, хозяин, в это время заперт в Мишкиной комнате. Гору хочется охранять! Мики всегда так радостно бежит к нам на второй этаж, будто его здесь ожидает не злобная тётка с огромным шприцом, а любимая бабушка с пирожками. Инъекции француз, как и все живые существа, не любит. Но природный оптимизм и маленький мозг (на самом деле с мозгом всё в порядке, Мики умный мальчик), заставляют собачку радостно бежать ко мне в объятия, получать вместо пирожка иголкой в мягкий зад, удивлённо взвизгивать и видимо в отместку, пытаться ухватить меня за пальцы. Кусает он не больно, так прихватывает чуть-чуть и сразу отпускает. Я даже руку не убир