Ровно год назад, этот день разделил нашу жизнь на "до" и "после". Много чего произошло за это время. Очень много. Наши, вознесённые в ранг "небожителей" вдруг дружно ринулись за кордон, объявив что петь (танцевать, играть...) для быдла не будут. (Хотя не припомню, что бы раньше их это останавливало). А те кто не смог сбежать, разделились на два непримиримых лагеря. "За" и "против".
За этот год мы привыкли к слову "санкции" и они (не побоюсь этого слова) вызывают у нас хохот.
Хотя смешного во всём этом мало. Вот уже ровно год на нашей земле идёт война.
Оттого и стихи сегодня грустные.
День двадцать четвёртый.
Улей гудит...
Это пчёлы больны войной.
Мёда здесь нет. Но в избытке здесь жал и яда.
Бьётся о землю снегами февраль смурной,
Плачет дождями.
И это кому-то надо...
Век или миг...
Парадоксы разбитых душ.
Ангелы в чёрном дерутся за ключ от рая.
Пчёлы роятся… Жужжа под бравурный туш –
Жала, как копья, ломают.
Себя убивая...