"Повесть о Сонечке" очень тоскливая. Воспользуюсь лексикой самой Марины Ивановны: мне из этой книги "дует". От нее холодно-революционно.
И не выходит читать про любовь. Я все думаю про 1919 год и про то, как страшно тогда было жить, а перед глазами у меня маленькая Ирина:
- Сахай дай.
А ведь это единственный персонаж книги, которому сахара так и не досталось. И мне страшно-страшно, и я никак не пойму, чем занимаются все эти люди. Разве можно вот так сидеть вечерами на диване и думать о поцелуях, когда 1919 год? Откуда у них было время? Бесконечно ходить друг к другу, пока нянюшка днями и ночами стоит в очередях, чтобы добыть редкую белую булочку. И даже булочка идёт в расход любви - Сонечка относит её такому красивому Юре. И уж тем более я не пойму, чем так особенна Сонечка.
Я не ей зачарована, а цветаевским словоплетением, потому что сколько эта книга тосклива, столь же и красива, как актриса начала века с мертвенно-бледным лицом и драматическими бровями. Приятно любоваться, но недолго, чтобы не провалиться в тоску.