С того момента, как жена уехала к маме прошло пять дней и запасы из 7 бутылок водки и 18 полторашек пива предсказуемо закончились. На шестой день я проснулся в дичайшем состоянии. Лицо опухшее, малинового цвета, с каким-то белыми пятнами, всё шелушится. Глаза красные. Трясёт — дай боже. Что было в эти дни, я убей не помню. Вокруг кровати куча бутылок, какие-то недоеденные рыбные консервы — видимо были попытки поесть. Вонища стоит жуткая.
Перетряс все бутылки, облазил весь дом — запасы выжраны под ноль. Мне кажется, нет более глубокого разочарования, чем отсутствие утреннего опохмела. Ну, думаю, всё пора выхаживаться: сил нет даже до магазина дойти. Налил чаю, включил телек, решаю больше сегодня не пить. Минут через пятнадцать, после половины стакана горячего чая, меня тааааккой волной накрыло: пот градом, по телу прокатывается непонятная дрожь, ощущение, что сейчас сознание потеряю. От этого начинается паника, от паники поднимается давление, а сердце молотит как отбойный молоток. Вскочил с кровати, начал ходить по дому. Какой тут завязывать, так и сдохнуть можно. В голову засела мысль, что если не похмелюсь, то умру. Сразу вспомнил 100500 историй, про то как кто-то не похмелился и умер. Полез снова искать, чем бы похмелиться, казалось перерыл всё что можно.
Решено. Надо пойти в ларёк. Эта мысль немного добавила оптимизма. Время пять утра, на улице дождь. Сказать про то что нет сил — это вообще ничего не сказать. Но вариантов нет, надо идти. Кое-как, с огромным трудом я пытаюсь одеться. Проклятье одно за другим — то штаны не найду, то носки, то карточку. В итоге собрался вроде. Так, а где ключи? Твою ж мать. Я проклял всё на свете. Минут пятнадцать я бродил по этажам дома, раскидывая всё что можно. Ну не раньше не позже. И дверь ведь запер сам на ключ, это я помню, на тот случай, если со мной чего случиться, чтобы могли родственники попасть ко мне. Лежали ключи, ясное дело, на самом видном месте. Фуууух, нашел.
До ларька, который открывается рано утром, идти минут двадцать. На улице темень, дождь. Пошёл. В голове какие-то диалоги с самим собой, всплывающие картинки из прошедших дней. Пытаюсь посчитать, сколько дней я уже пью. Минут пять рассуждал на тему, а нужно ли считать за день пьянки вечер пятницы или он не в счёт. С ногами вообще непонятно что. Такое ощущение, будто я по 20 км в день ходил, пока пил. Мышцы болят или от того, что не вставал эти дни, то ли сердце уже не докачивает кровь до них. Вокруг какие-то собаки, кошки, как назло скачут из кустов и шарахаются в темноте, отчего всдрагивешь постоянно. В общем иду, как дурачок по волшебному лесу, чуть ли не падаю в обморок от каждого шороха.
Дошёл до ларька, на радость он открыт. В моём распоряжении есть тысяча и надо купить на неё максимально много бухла. Цены в ларьке ночные, особо не разгуляешься. Стою, как олень, пытаюсь сложить цены в голове. В итоге взял одну 0,75 и одну 0,5 водки и пару банок коктейлей. Осталось 100 руб. Ночью карточки ещё не принимают. Договорился оплатить переводом. Бегооом за ларёк. Первые пол банки коктейля залетели за пару секунд — жду когда хоть чуть-чуть ударит в голову. Вроде легче. Допил. Как же хорошо-то) Жизнь налаживается, осталось дойти до дома, но я уже похмелённый, мне всё по плечу. Обратно идти гораздо веселее. В голове играет какая-то навязчивая песня, которая, по-моему состоит из одно строчки и она вертится по кругу — ну и ладно, с песнями то оно всегда веселее.
Скоро приезжает жена, надо потихоньку пытаться выходиться. Да и на работу уже надо бы. Сегодня буду пробовать идти на понижение. Постараюсь продержаться на 0,75 водки день, завтра коктейль утром и 0,5 водки, а там посмотрим, как пойдёт.
Продолжение следует….
Все части «Истории одного запоя» можно прочитать здесь https://dzen.ru/suite/46c6bf64-2c88-459e-8520-218550926e53?share_to=link