Оскалив зубы англосаксы,
Боятся Ленинских идей.
И под предательские стансы,
Обит фанерой мавзолей.
«Поэт-художник» денег хочет,
Он декламирует стихи.
В стихах он Ленина порочит;
Наносит мерзкие штрихи.
Слеза скупая ветерана:
Обида душит. Тяжкий вздох.
Открылась рана фронтовая,
Полученная от врагов.
Кипела Волжская вода:
В огне «котёл» под Сталинградом.
Сдалась фашистская орда…
Ознаменован день парадом.
Враги в желании предвзятом,
Мечтали в СССР вбить клин.
Тогда, в далёком – сорок пятом,
Пылал поверженный Берлин.
Тогда, в далёком – сорок пятом,
К Победе вёл товарищ Сталин.
Согнул врага Советский меч,
Народом закалённой стали.
И вот, в раздумье, за обедом,
Налита доза фронтовая
И за друзей, и за Победу…
Туманит взор слеза скупая.
Тогда, в далёком – сорок пятом,
Народ Советский ликовал,
А он, к подножью Мавзолея,
Знамёна Гитлера бросал.
Прошла Россия через беды.
Так кто же в этом виноват?
Трудна без Сталина Победа
И слаб без Ленина Парад.
К ногам зарвавшимся врагам,
Нельзя бросать вождей знамёна.
А за развёрнутый плацдарм,
Вернуть им славу – поимённо.