Клинки остры. Щиты прочны. Великий Один направляет нас. Скоро топоры обагрятся кровью наших врагов.
Слабым нет места в вечности. Им не суждено пировать с богами. Мы же умрём в бою и наши души примет Вальхалла.
Драккары стремительны, словно ветер. Мы плывём к берегам трусов. Они дерутся без чести. Обманывают, словно Локи. Но в битве с ними мы добудем славу.
Нас всего пять дюжин, их ‒ сотни. Но в них не пылает огонь Одина, им не суждено пировать с Тором. И деревня за деревней, город за городом мы будем разжигать пламя войны. Только так наш народ сможет вознестись к богам. А те трусы и слабаки, которые твердят о мире пусть сгниют у ног Хель.
Во славу богов мы сразимся. А после ‒ будем пировать. Здесь или в вышине Иггдрасиля. И в час Рагнарёка мы встанем плечом к плечу с героями в великом воинстве Всеотца.
Раны болят. Они сделают нас сильнее. Мы рады за тех, кто вознёсся к асам. И даже завидуем им. Ведь смерть ‒ лишь дорога к пиру богов.
Если мы не погибли сегодня, то сделаем это в следующей битве. Нас не ждёт смерть от старости или болезни. Лишь с оружием в руках нам суждено занять место на вершине Иггдрасиля.
Две стрелы торчат из меня. Копьё пронзило грудь. Я лежу в грязи на чужом берегу. Вдали от родного края. Услышат ли меня боги здесь? Возьмут ли мою душу валькирии? Предки мои и братья, уже скоро я встречусь с вами, чтобы выпить мёда под радостный клич асов.
Холодно. Темно. Но я верю, что скоро увижу свет Вальхаллы. И продолжу свой путь на вершине Иггдрасиля.