— У тебя получится! — Софья в её упорстве и не сомневалась.
— Все по местам! Готовность номер один! — В репетиционную ворвался дирижёр, с двумя парами очков на своём длинном носу. — Все выпрямились, построились! Как я вас учил?! — Ученики выстроились зигзагом. Жужжащим, как пчелиный рой. — Улыбаемся, что у вас за лица? Я не ел по утру чесночные котлеты?! — По дрожащему от страха оркестру прошёл нервный смешок. — Где виолончелисты? Опять курят в туалете?! — Никто ему не ответил. — Ну, я им покажу! — Через минуту он притащил за шиворот в репетиционную двух красных, как помидоры, испуганных парней. — Все в строй! Берём инструменты и выходим! — Толкаясь и спотыкаясь друг об друга, ученики вышли в коридор. — Живее! Переходим к сцене! — Дирижёр провёл их к кулисам. — Теперь ждём, когда объявят!
Софья видела край сцены. Белые стены, паркет со стёртым лаком. Ни занавеса из тяжёлой тёмной ткани. Ни прожекторов. Только мягкий, сочный свет, словно сочащийся из стен. Успокаивающий, знакомый… Как свет июльского солнца после летнего дождя. Вибрирующий в воздухе, проникающий в окна сквозь влажную листву берёз, переливающуюся на слепящем солнце. Таким солнце Софья видела почему-то только в детстве. Насыщенным, лучистым.
Вспомнилось, как мама готовила её всё лето к поступлению в первый класс музыкальной школы. Заставляла петь гаммы, повторять ноты, выстукивать ритм карандашом.
— Слушай: раз-два-три, раз-два-три. Повтори.
Солнечный зайчик прыгал по жёлтым обоям, отражаясь от маминых часов. Мама сидела перед ней за пианино — статная, ароматная, как дивное пирожное. Светлые волосы собраны в пышную причёску. Бруснично-красная помада. Вздёрнутый носик… В руках — длинный жёлтый карандаш. Алый лак на ногтях… Кольцо с крупным камнем… Соня беспощадно отвлекалась. На что угодно, кроме урока. Даже на свои оранжевые босоножки с вишенками, белые носочки, пышное белое хлопковое платье в голубую полоску, с оборками, «крылышками» на плечах и кружевами.
Со сцены раздался хорошо поставленный, звучный голос администратора: «Георгий Васильевич Свиридов. «Музыкальные иллюстрации к повести А. С. Пушкина «Метель».
— Слышите, нас объявляют?! Всё! Плечи расправили, выходим! — скомандовал дирижёр, бегая туда-сюда вдоль резко подтянувшегося, но всё ещё взволнованно перешёптывающегося и трясущегося школьного оркестра. Но Соня не могла сделать шаг вперёд, остолбенев на месте.
Элла Залужная, бестселлер "МОЯ СКРИПАЧКА" (29)
Читать сначала роман "МОЯ СКРИПАЧКА"
СРАЗУ ВСЯ ИСТОРИЯ ЦЕЛИКОМ БЕЗ ЦЕНЗУРЫ!
Читать историю о жестоком муже-абьюзере "ВМЕСТО НЕЁ"