Я мог не идти туда, куда шёл,
Там варвары нынче повсюду,
Но предсказатель однажды наплёл,
Что плох я, если там не побуду.
Я пришёл в эту крепость,
Уставший, голодный и злой,
Жители потеряли смелость
И ушли в длинный запой.
Вышел на площадь центральную,
Там горел костёр необъятный,
И я видел картину не реальную,
И воздух вокруг был смрадный.
Горели книги на разных языках,
Горели переплёты из бумаги и кожи,
Горели тексты в прозе и в стихах,
И костёр был ни на что не похожий.
Я смотрел, как горят книги
Смотрел и молча плакал,
А дикари плели интриги,
И писателей сажали на кол.
Бесновалась толпа в угаре -
Прыгала, плясала, орала!
Этот праздник был в разгаре,
А меня беспощадно рвало!
Ранним утром ворота открыли,
Я покинул ту крепость усталый,
Запомнил на веки, как книги палили,
Как болели мои суставы!
И сейчас, когда речь о книгах,
Сразу образ костра возникает,
И писателей, шедших в веригах
К палачу... Кто же об этом узнает?
