А ведь сегодня - день, когда не стало Николая Рубцова... Когда он был убит любимой им в ту пору женщиной...
Интересно, хоть один телевизионный канал, из тех, что вещают на всю Россию, вспомнил о Поэте? Я пока не видела...
В СМИ под рубрикой Культура сегодня много информации - мусора, на мой взгляд. О Прохоре Шаляпине, которого "вырезали" из передачи "Поле чудес" - да спасибо скажи, Прохор! Про какую-то Монеточку, кто такая или что это такое, не знаю. Про "Уральские пельмени", которые выступили, думаете, там, где сейчас особенно нужны? Думайте и дальше, а они - в Дубае! И так далее.
Сейчас, правда, появилось сообщение о смерти режиссёра Николая Досталя. Жаль. Ему было 76 лет.
А Николай Михайлович Рубцов ушёл от нас ещё в 1971 году, в 35 лет...
А 3 января был день его рождения...
"Я умру в крещенские морозы. Я умру, когда трещат берёзы".
Это - из его стихотворения, написанного чуть ли не перед самой смертью.
Довольно долго я жила и работала в Вологде и встречалась с людьми, хорошо его знавшими. Там умеют хранить память о Поэте. Там понимают и принимают горькую истину - кабы жил... более правильно, что ли, кабы взял себя в руки, кабы сам уважал свой талант... Ох, уж эти если бы, да кабы! Как знать? Может, и ушла бы тогда некая струнка его души, та самая, которой коснулось волшебное крыло настоящей поэзии. И чего сейчас об этом говорить!
Я-то сама почему сейчас этого коснулась? Да ведь будут вспоминать-то всё равно, и без негатива не обойдутся, как же! Лик-то в его стихах больно светлый, и до сих пор слепит кое-кого. А он - поэт глубинный, от самых русских корней. Он из тех, кто никогда не смог бы жить за границей - ему там просто воздуха бы родного не хватало...
Мне кажется, что я открытие сделала. Вот оно. Сейчас поэзия Рубцова нужна нам больше, чем тогда, в годы его жизни! Тогда ведь уважение, любовь к родной земле, к людям, считались нормой. А сейчас много равнодушия появилось и это уходит. Вместе с теплом и искренностью отношений. А в его творчестве всё это есть. Более того, это закреплено у него навечно! Потому что Поэт он - настоящий.
Много у нас было поэтов хороших и разных в его годы и позднее, и уж каких только памятников им ни поставили в той же Москве, один Окуджава чего стоит, который на Арбате закрепился.
А Рубцов - один.
Так же, как и Есенин - один. И Маяковский один. И Блок.
Я выбрала три разные стихотворения Поэта. Очень их люблю.
Звезда полей
Звезда полей, во мгле заледенелой
Остановившись, смотрит в полынью.
Уж на часах двенадцать прозвенело,
И сон окутал родину мою…
Звезда полей! В минуты потрясений
Я вспоминал, как тихо за холмом
Она горит над золотом осенним,
Она горит над зимним серебром…
Звезда полей горит, не угасая,
Для всех тревожных жителей земли,
Своим лучом приветливым касаясь
Всех городов, поднявшихся вдали.
Но только здесь, во мгле заледенелой,
Она восходит ярче и полней,
И счастлив я, пока на свете белом
Горит, горит звезда моих полей…
КОЗА
Побежала коза в огород.
Ей навстречу попался народ.
- Как не стыдно тебе, егоза? -
И коза опустила глаза.
А когда разошелся народ,
Побежала опять в огород.
РУССКИЙ ОГОНЕК
Погружены
в томительный мороз,
Вокруг меня снега оцепенели.
Оцепенели маленькие ели,
И было небо темное, без звезд.
Какая глушь! Я был один живой.
Один живой в бескрайнем мертвом поле!
Вдруг тихий свет (пригрезившийся, что ли?)
Мелькнул в пустыне,
как сторожевой...
Я был совсем как снежный человек,
Входя в избу (последняя надежда!),
И услыхал, отряхивая снег:
- Вот печь для вас и теплая одежда.
Потом хозяйка слушала меня,
Но в тусклом взгляде
Жизни было мало,
И, неподвижно сидя у огня,
Она совсем, казалось, задремала...
Как много желтых снимков на Руси
В такой простой и бережной оправе!
И вдруг открылся мне
И поразил
Сиротский смысл семейных фотографий:
Огнем, враждой
Земля полным-полна,
И близких всех душа не позабудет...
- Скажи, родимый, будет ли война? -
И я сказал: - Наверное, не будет.
- Дай Бог, дай Бог... Ведь всем не угодишь,
А от раздора пользы не прибудет... - И вдруг опять:
- Не будет, говоришь?
- Нет, - говорю, - наверное, не будет.
- Дай Бог, дай Бог... И долго на меня
Она смотрела, как глухонемая,
И, головы седой не поднимая,
Опять сидела тихо у огня.
Что снилось ей?
Весь этот белый свет,
Быть может, встал пред нею в то мгновенье?
Но я глухим бренчанием монет
Прервал ее старинные виденья...
- Господь с тобой! Мы денег не берем!
- Что ж, - говорю, - желаю вам здоровья!
За все добро расплатимся добром,
За всю любовь расплатимся любовью...
Спасибо, скромный русский огонек,
За то, что ты в предчувствии тревожном
Горишь для тех, кто в поле бездорожном
От всех друзей отчаянно далек,
За то, что, с доброй верою дружа,
Среди тревог великих и разбоя
Горишь, горишь как добрая душа,
Горишь во мгле, - и нет тебе покоя...
