Продолжение следует.
Начало: Глава 1, Глава 2, Глава 3, Глава 4, Глава 5, Глава 6, Глава 7, Глава 8, Глава 9
- Акрам, точно нет. Километра два протопали, на х… Всё осмотрели. Нет, только пара трупаков. Я же говорю, на х…, лопату бросил. Вся в крови, аж руки, в п..ду, липнут. Там бросили: на х.. она нужна? Откуда попутки? Всё перекрыто. Может, кто с посёлков или просек проехал. Нет, машин не видели. Да, ну! Как он в город, на х.., попадёт? Да. Добро, возвращаемся.
Голос неспешно проплывает мимо меня, где-то высоко. Может, с белых облаков, проплывающих надо мной. Проплывает и постепенно растворяется в поздних сумерках.
- Всё, пацаны, отбой. На базу. – Доносится откуда-то со стороны моих ног.
Холодно. Одежда намокла так, будто впитала в себя всю воду из весеннего кювета. Сумерки сползают с неба на дорогу и медленно подкрадываются ко мне. От этого ощущение холода становится невыносимым.
- «Худший день в твоей жизни». – Подсказывает мозг.
- Да, - соглашаюсь я.
- «Вставай, а то он станет последним», - мозг не добавляет оптимизма, но не согласиться с ним сложно. И я встаю. Сначала на четвереньки, потом, опираясь руками на осыпающийся гравий кювета, поднимаю себя в вертикальное положение. Но выбраться на дорогу сразу не получается. Ещё метров двадцать бреду по колено в грязи по придорожной канаве.
Мозг говорит: «Иди здесь. Будешь цел».
Читать книгу "Империя STANZA" /Купить книги "Взломщик"
Но ноги устали месить грязь. Они хотят почувствовать твёрдую опору. И я этого хочу. Хочу подняться и увидеть перед собой прямой и ровный путь. Впервые за последние сутки, по которым жизнь меня несла небрежно и безумно, как шквал ветра несёт обрывки мусора. Увидеть дорогу к дому, к остаткам счастливого прошлого. К чему-то, на чём можно начать строить будущее. Если, конечно, у меня ещё есть надежда на будущее.
Асфальт возвращает уверенность походке, усталым мышцам, застывшим мыслям. Энергия, родившаяся где-то глубоко в митохондриях клеток, разгоняет кровь и наполняет тело желанием жить.
Не прячась, прохожу мимо крайних домов посёлка. Метров за двести до автобусной остановки спускаюсь с асфальта в заросли редкого кустарника и по тропинке, которая уже почти утонула в глубоких серых сумерках, крадусь к остановочному павильону. Слышу голоса. Ловлю запах дешёвого табака. Пост Акрама не дремлет. Но и ни от кого не прячется. Они уверены в себе так, будто купили билеты в ложу на престижный спектакль, где они VIP-персоны, поглядывающие на мир с высоты своего социального статуса, но никак не преступники, удел которых прятаться от людей и правосудия.
От этих спокойных и уверенных голосов во мне закипает чувство, которого я никогда не испытывал. Это не злость, которую можно пережить внутри себя так, что никто никогда о ней не узнает. Не обида, которая мешает спать по ночам и, чаще всего, выливается в бессмысленные выяснения отношений. Я впервые чувствую ненависть. Желание физически уничтожить тех, кто разрушил мою жизнь и отнял жизнь Маши. Заставить их дрожать от страха. Судорожно считать последние мгновенья их гнусной и никому не нужной жизни. Смотреть мне в глаза и видеть смерть.
- Идиот, - шепчу я себе, - прошёл мимо лопаты и не поднял!
Почему я решил, что лопата – то оружие, которое может до смерти напугать моих врагов? Наивность интеллигента, начитавшегося приключенческих романов Майн Рида и боевиков Бушкова. Хотя, если честно, как раз Бушкова я и не читал.
- Жрать-то принесут или опять до утра лапу сосать?
Заглядываю в узкую щель между стенками павильона. Небритая щека, губы с алым огоньком сигареты, отражающимся в ленивой иронии серых глаза. Пятнадцать сантиметров от меня. В кино это называют крупным планом. В моей ситуации – бессмысленным риском. Я придерживаю дыхание. Губы напротив меня перекатывают окурок в угол рта и беззлобно отвечают кому-то, кого я не вижу: «Да, заткнись уже, в п…., со своей жратвой…»
- А, ты, значит, жрать не хочешь? – заводится кто-то, кого я не вижу.
- Говорить не хочу…
- Почему?
- От трёпа сыт не будешь, только голод распалишь… – Изрекает лицо напротив меня и неспешно возвращает сигаретку в исходное положение, как бы показывая, что дискуссия закончена.
- А если у меня брюхо к спине прилипло? Целый день по лесу бегали. Этим хорошо. Они тушёнку пожрали, сейчас дрыхнут. А у меня за день только хлеб да кефир!
Я вспоминаю, что у меня за день не было даже хлеба. Вспоминаю не вовремя. Желудок выдаёт дикую руладу, с тягучим подвыванием и бульканьем. Серые глаза поворачиваются на звук. Я вижу в них именно то, что минуту назад требовала моя ненависть: животный страх смерти.
- Б….!!! Сука!!!- Лицо исчезает и щелчок затвора заставляет меня совершить подвиг, который я никогда в жизни повторить уже не смогу. Практически с места, взлетаю на бетонный козырёк павильона и плашмя падаю на него.
Знакомый как-то рассказывал, что во время селя на озере Иссык женщина за сто килограммов весом с испугу влезла на скалу, с которой её потом не могли снять профессиональные альпинисты. Пришлось спасать с помощью вертолёта. Я считал это обычной байкой, рассказанной под крепкий алкоголь и хорошую закуску. Поверить сложно, проверить нереально. А слушать и спорить: было-не было – очень даже к месту если компания своя и стол не пуст.
Теперь я понял, что смертельная опасность может пробудить нечеловеческую силу.
А паника – вполне себе человеческую глупость. Подо мной начали палить. По звуку понимаю, что это была попытка пробить пулями бетонную стенку павильона.
Читать книгу "Ограбить ГУМ"/ Купить книгу "Ограбить ГУМ
- Б…., на х.., идиот!!!- на шоссе вылетает фигура в робе, - Дебил! Ты меня чуть не грохнул!!!
- Ладно, ладно… Тихо. Ствол подними. – Небритый пятится из павильона, не отводя от него взгляд.
- Подниму, на х…, только не пали. Что с тобой?! – фигура в робе исчезает подо мной и снова появляется уже с автоматом.
- Увидел…
- Что?
- Не знаю.
- Ну, ты пидор!
- Может быть. Давай: на «два» включаем фонари и заходим с двух сторон.
- Обкурился? Куда заходим?
- Обкурился бы. Да пока нечем. Акрам перед делом всё отобрал. Эту хрень – остановку обойдём.
- И чо?
- Х.. через плечо, - передразнивает небритый, - кончим эту тварь, если ещё там.
- Какую тварь? – в голосе чувствуется напряжённость.
- Два красных глаза. А вокруг чернота. Он на меня как из ада глянул.
- Х.. обкуренный! Из зада на него глядят!!! – фигура в робе медленно пятится на другую сторону дороги, удерживая на прицеле небритого. – Вот я Акраму скажу. Он тебе такие, на х.., красные глаза покажет – из зада дым пойдёт!
- Слабо?! Тогда я один! – Небритый включает фонарь на телефоне и обходит павильон слева. Его напарник что-то ворчит себе под нос и неспешной трусцой оббегает павильон справа. Автоматная очередь снова разрывает сумерки. Выглядываю. Роба бесформенным кулём лежит у угла павильона. Ствол автомата в луче фонарика прямо подо мной. Резкий запах пороха бьёт в ноздри. Я пытаюсь не чихнуть. Втягиваю ноздрями воздух. Вдох получается глубокий с залихватским свистом. Небритый задирает голову на звук. Наши взгляды встречаются. Я знаю: он сейчас поднимет автомат, и мои шансы на спасение будут зависеть только от быстроты реакции и скорости ног. Но мне не страшно. Страх умер ещё утром. Взгляд небритого стекленеет. Он взахлёб пытается вдохнуть и валится на землю. Теперь я знаю: страх убивает не хуже автомата. Страх?
Во что же я превратился за эти сутки?
Читать книгу "Анатомия измены"/ Купить книгу "Анатомия измены"
Глава 11
Я не помню, как спрыгнул с крыши остановки. Этот момент выпал из моего сознания полностью. Топот бегущей со стороны посёлка толпы, а потом сразу тишина леса. Мне кажется, мозг устал. От меня, от событий, от стресса. Он просто выключил питание, оставив меня один на один разбираться с пространством и временем. Или их отсутствием.
Теории о том, что времени нет - я слышал. Но никто не пытался отрицать пространство. А если пространство есть, то, как его можно оценить без времени? Как в старом армейском анекдоте: от забора и до обеда?
Продолжение: Глава 11
Начало: Глава 1, Глава 2, Глава 3, Глава 4, Глава 5, Глава 6, Глава 7, Глава 8, Глава 9
Если не хотите пропустить новые публикации, подписывайтесь на канал.
Спасибо тем, кому интересны мои повести и романы. Покупая мои книги, Вы даёте мне возможность работать над новыми, не менее увлекательными историями.