Мне не всегда хотелось возвращаться домой. Нет, дело вовсе не в том, что я не любила свой дом. Свой дом я любила всегда. Даже тогда, когда бывала за несколько десятков километров от него. Но я любила его ещё больше, когда возвращалась после утомительного путешествия. Мне не всегда хотелось возвращаться домой, но всегда хотелось знать, что мне есть, куда вернуться. И вовсе необязательно думать об этом в дороге. Достаточно просто знать, что дорога закончится за порогом скромной квартиры, в которой всегда ждут тёплый чай, медленно остывающий на пустом столе, и тишина, бродящая среди пастельных стен. Но в дороге об этом лучше не думать. Мысли в дороге, как правило, лишние. Они подобны чемодану, набитым доверху вещами, без которых ты не можешь обойтись, но благополучно обходишься. Ты таскаешь его за собой, полагая, что однажды его содержимое пригодится, но большая часть вещей так и остаётся в этом чемодане, покуда ты не опустошишь его после возвращения домой. С мыслями происходит тоже са