Вечером перед сном сын слушал какую-то чепуху про Minecraft. Я, как бы исподтишка достала телефон и стала читать рассказ любимой Ольги Савельевой. И вдруг обнаружила себя в точке, где у меня слёзы текут рекой, я внутри рассказа. Сын вместо прослушивания Minecraft уже активно интересуются мной:
– Ты что?
- Я тут читаю такой рассказ. Я от него плачу. Только он взрослый.
– Взрослый как Гарри Поттер? Прочитай мне. Я хочу.
– Нет, совсем другой взрослый. Ну, давай прочитаю. Только тебе не будет понятно.
Я начинаю читать второй раз за вечер и снова погружаюсь...
«И ведущая, Лариса Гузеева, спрашивает:
— А как вы пoняли, что вы хорошая?
— Я не пью и не курю, — ответила девушка.
— Заслуги не могут начинаться с частицы «не». Я НЕ пью, НЕ курю, НЕ убиваю, — говорит ведущая. — Вы были бы хорошей мамой, если бы каждое утро просыпались, в ночи, варили бы осточертелую кашу, потом сонного ребенка своего будили бы — а дети хнычут все утром — и кормили бы его этой кашей, размазанной по всей кухне. Потом эти пресловутые колготки, пять шапок и кофт на него, шарфом замотали, и в метель — на санках, к садику, бегом, потому что опаздываете на работу… А он там, в этом садике, мастерит тюльпанчик, который подарит маме, потому что скоро 8 марта!»
И я с трудом произношу слова, слезы льются, я вытираю их воротником пижамы. Уже даже не помню, кому я читаю, я вся в своих переживаниях.
20 лет назад у меня были ровно такие же истории с колготками, и когда в темноте бежишь в садик, ледяной ветер отмораживает все открытые участки тела, а потом опаздываешь на работу, оттаивая, повиснув на поручне в толкучке метро. А вечером разрешаешь ему залезть к себе в кровать и гладишь маленький свернувшейся комочек энергии по мягким волосам. И все это такое ценное сокровенное, потому что про любовь.
...
Рассказ кончился. Мы с ребёнком сидим по своим кроватям в максимальном комфорте, в лучшем районе Москвы, на окнах мигают новогодние фонарики (которые я уже давно пытаюсь снять, мне не разрешают), рядом урчит лоснящийся кот. Все сыты и довольны, мне надо вернуться сюда. Начать дышать и перестать плакать.
– Ну, как тебе рассказ?
– Очень понравился. Он про счастье. Что всё хорошо, что счастье есть.
- Серьезно? О чем этот рассказ? - недоверчиво переспрашиваю я.
- Надо видеть счастье. И радоваться тому, что у тебя есть, - отвечает 6-летний сын. - А можешь мне ещё почитать рассказы с этой героиней?