Уже седеет борода,
И жизнь приятна временами,
А временами нет – когда
Надежды нет на встречу с вами.
На все спектакли был бы рад
Летать к тебе ежеминутно,
Но поливать пора мне сад.
Неистов ветер, море мутно.
Ты от Ермоловой букет,
Мой серый пёсик, ставишь в вазу,
А я сижу, как самоед,
И ни в одном глазу ни разу.
Нет писем – холод оттого,
Мороз по коже, гаснут свечки.
Сейчас бы прислониться к печке,
Не делать больше ничего.
Нагнал я скуку на тебя?
Прости, милюся, закругляю.
Привет Вишневскому. Тебя
Жестоко, с треском, обнимаю.
Я потому теперь так строг,
Что весь иззяб, а отогреюсь –
И снова я у ваших ног:
И уповаю, и надеюсь.
Мне без тебя нехорошо,
И только в том моя отрада,
Что наконец-то дождь прошел,
Хоть поливать опять не надо.
Л.П.
