Однажды у моря вырос хвост, и это было только начало истории.
Хвост был пушист и жил, казалось, своей собственной жизнью. Бросался под ноги прохожим, прогуливающимся у причала и растекался по ступеням старой набережной. Белой пеной рассыпался по горячему песку. Растворялся в пламени ржавого осеннего заката. Пропадал в ночи, чтобы к утру вернуться. Вел себя так, будто он, хвост, был существом свободным и независимым, и более того – настоящим. Не каким-то там наваждением, сном несбывшимся, сказкой недосказанной, а самым что ни на есть хвостом. Пушистым.
Никто не знал, откуда взялся хвост у моря, но пропадать он не собирался. И море, вздохнув, каждое утро оборачивалось хвостом вокруг себя – два раза и еще чуть-чуть. Море вытягивало лапы и совершенно по-кошачьи мурчало, и подставляло соленые бока еще теплому осеннему солнцу. Шумело, плескалось, шепталось о чем-то с бродягой-ветром. Улыбалось загадочно в ответ на все его вопросы. И ни за что не признавалось, откуда у него вырос хвост.
Однажды...