С годами мы мудреем, излечившись
От юности, восторга и любви,
Давно уже не пылких чувств лишившись,
Не променяв чужие на свои.
Состарившись, живём чужою жизнью,
Детей и внуков балуем слегка,
А кто-нибудь (я вам не в укоризну)
Задумался о жизни старика?
О том, что он, как все, порою плачет…
Нет, не как все – сильнее и больней,
Что жизнь его уже ничто не значит,
И он давно сумел проститься с ней.
Он молит Бога за детей и внуков,
Своих, чужих, не важно, всё равно,
Его совсем слабеющие руки
Не различают их уже давно.
Ему светло, когда есть рядом люди,
Которым он себя готов отдать…
И так темно, когда никто не будет
Его в пути последнем провожать…
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2010
Свидетельство о публикации №110110903956