О бедных студентах, или Кто пишет историю
После выхода моих исторических романов в издательстве «Крылов» приходило множество писем на сайт. Хвалили, ругали, озабоченно интересовались, можно ли это детям давать. Почему бы и нет?
Кто-то предлагал устроить игру по «Последнему рыцарю Тулузы», кто-то спрашивал, отчего не поставлен фильм по «Рыцарю Грааля». Но самая интересная история с этими книгами произошла в далекой Барселоне, где в тамошнем университете преподает французскую литературу и историю мой знакомый, чей интернетный ник – Гоблин.
А этот Гоблин ничем не похож на гоблинов профессора Толкиена, это мудрый и рассудительный Гоблин. Гоблин – мыслитель и философ, психолог и большой подвижник.
Женат Гоблин на Гарпии, с которой мы познакомились в Париже. Те, кто знают Гарпию, смотрят на Гоблина с пониманием и невольным уважением. Потому как терпеть Гарпию, особливо увлеченную чем-то или спешащую куда-то, – дело трудное и почти немыслимое. Но Гоблин терпит.
Однажды Гоблин должен был читать лекцию о трубадурах Лангедока. Глянул на книжную полочку, где поэзия меннезингеров и трубадуров обычно стояла, и видит – полочка, конечно, на месте, но на ней ни одной книжки нет и даже пыль появилась. Явный знак, что не вчера-сегодня любезная супруга поэзию умыкнула.
А надо сказать: то, что попадается в белые ручки домны Гарпии, обратно нипочем не возвращается и смело может приравниваться к безвозвратным потерям.
Постояв немного перед пустой полкой и раздумывая, чем горю помочь, Гоблин, благо находчивости ему не занимать и чувством юмора не обижен, берет с другой полки мои «французские» романы и надолго погружается в чтение.
На следующий день он прочел прекрасную лекцию, черпая материал исключительно из изданных в «Крылове» книг.
Рассказывая мне эту замечательную историю, профессор Гоблин (я не стану раскрывать его подлинного имени) заметил, что, мол, давно пора перевести означенные романы на французский, дабы жители сей замечательной страны наконец узнали свою подлинную историю.
Ловись рыбка
Несколько лет назад на осенней книжной ярмарке в Ледовом дворце проходила пресс-конференция известного писателя и почетного гостя ярмарки Анджея Сапковского[1]. Все шло чинно и благородно, пока Анджей не приметил среди зрителей главного редактора «Лениздата» и своего давнего знакомого Александра Сидоровича. Тут же он поторопился свернуть выступление и вместе они отправились в кабачок.
Сначала Сидорович предложил угостить Анджея рюмочкой коньячка и чашечкой кофе, потом галантный Анджей поспешил проявить ответную любезность. Выпив по второй, Александр вновь принялся угощать гостя культурной столицы, а вслед за ним гость воздал честь хозяевам...
Так они и сидели час, полтора, два. А надо сказать, что кафе в Ледовом дворце открытое – сидишь там точно у господа на ладони. Стоят столики, входят и выходят люди. Александр Сидорович рыбак заядлый и Анджей Сапковский ему в этой страсти не уступает. Потягивают наши герои коньячок, заедают бутербродами, а сами, вот ведь где рай земной – говорят, говорят, говорят… Столько лет не виделись. А сколько за это время славных подвигов на реках, озерах, морях да океанах успели совершить. Благодарный слушатель Сидорович, да и рассказчик презанятный, Сапковский тоже не промах – изголодался по задушевному общению.
Вдруг смотрят, а вокруг них точно в сказке человеческий лес высится. Стоят люди, внимательно за ходом беседы следят, камера оранжевым глазом подмигивает, микрофоны настроены. Ясное дело – заметили журналюги, что издатель и писатель час за часом беседуют, то и дело вдохновенно восклицая что-нибудь вроде: «Ну, надо же!», «гениально!» и пожаловали в надежде на сенсацию.
И вот, стоят люди, молчаливо ждут, дожидаются, когда же у этих двоих рыбацкий пыл поиссякнет и нормальный разговор о фантастике начнется.
Не дождались.
Брат и трофейные штаны
Наверное, неправильно было слишком долго думать о брате, как о ребенке. Сказалась вредная привычка детства, младший – значит маленький. Себя-то я никогда особенно взрослой не считала. Правда, он уже и усы соломенные отпускал, на мой взгляд, так полный идиотизм, и давно уже выглядит старше меня. Но что уж тут поделать, если родился позже – терпи, пока не произойдет что-то из ряда вон выходящее.
И оно действительно произошло. В один прекрасный день Виталька заявился ко мне в комнату, держа в руках симпатичные женские брюки с кожаным ремнем.
– Тебе случайно не подойдут? – спросил он, густо краснея.
Я поглядела на штаны, вроде мой размерчик. Потом надела, подошла к зеркалу. Брючки сидели как влитые.
Странно, прежде брат никогда не дарил мне никаких вещей, да и повода вроде нет.
– Откуда обновка?
– Из леса вестимо.
– И где у нас такой лес?
– Да вот, – он еще больше смутился. – Отдыхали с ребятами, взяли пива, к нам приклеились девчонки, совсем молоденькие. Пошли к одному из мужиков, и…
– И что «и»…
– Утром просыпаюсь, девушки нет, а штаны остались.
Мысленно чешу репу. Пытаюсь представить, в какой ситуации лично я могла бы уйти, забыв эту часть гардероба. На дворе апрель – не разгуляешься. Хотя при чем здесь весна, я бы и летом нипочем без брюк не ушла.
Даже если на тебе длинный плащ, прохожие мужики отчего-то всегда смотрят на тебя так, будто бы знают, что под плащом ты без юбки.
– А девушка что, была в плаще?
– Да нет, курточка кожаная, коротенькая.
Видно, что он и сам ничего не понимает.
– Может, вы обидели ее чем? Может, ее кто-нибудь ударил, может, приставали? – пытаюсь я восстановить картину произошедшего.
– Да нет, в постель она меня сама тащила, я даже выпить не успел. Там тоже все вроде было нормально.
– Может, нажралась до поросячьего визга? Может, вы укурились все?
– Да не было ничего такого, – пытается отвертеться брат, – пару банок пива я принял, считай, ничего. И она чуть приложилась, говорила, что не любит.
Задачка?!
С невольной гордостью смотрю на моего младшего брата. Ну, орел!!! Выходит, после постели с ним девушка пришла в такое состояние, что, забыв обо всем, ушла из дома сверкая трусиками…
М-да…
Муж напрокат
Три ночи не спала из-за диких болей в спине. Наконец, не выдержала, набрала телефон подруги, муж которой – прекрасный массажист. Он уже много раз выручал меня в подобной ситуации.
Телефон не ответил, должно быть, Светка спустилась в метро или находилась в «Ленте», где мобильник либо не берет совсем, либо сигнал такой, что все равно ничего не понять.
Впрочем, особого огорчения это у меня не вызвало. Рано или поздно подруга обнаружит мой неотвеченный звонок и перезвонит. Где три дня, там и еще пару часиков потерпеть не проблема.
На самом деле Светка дозвонилась до меня значительно позже, когда я почти уже забыла о ней и дома у меня сидел знакомый, явившийся за каким-то материалом для газеты.
Мы мирно пили чай с печеньем, когда зазвенел мой припадочный телефон.
– Привет, Светик! – радостно закричала я в трубку. – Не одолжишь своего благоверного на часик? Чесслово приперло!
– У Вадика и так никакого передыха из-за вас нет, то Тамарка просит, чтобы он заехал, то Люська, мужик дома побывать не успевает. Приходит как выжатый, сразу же спать ложится.
– Ну, Свет! – начинаю привычно скулить я. – Вот тебе самой понадобится, все равно ведь мне звонить станешь. Твой Вадик по-любому понятия не имеет, что с тобой делать. А я твое тело знаю вдоль и поперек!
После коротких, но весьма напряженных уговоров уламываю-таки Светлану, после чего победно отбрасываю мобилу и только тут замечаю испуганно вытаращившегося на меня знакомого.
Представляю, что он подумал обо всем этом…
[1] Анджей Сапковский (род. 21 июня 1948, Лодзь, Польша) - известный польский писатель, публицист.
