Бывает стоит зима, а скучаешь по лету, да осени... Бывают встречи, случайные, мимолетные, а помнишь всю жизнь…
Где-то вдалеке слышатся крики. Нет-нет, не истошные, пронзительные, а предостерегающие и радостные.
Удаляются. Приближаются. Затихают. Наполняют настроение чистым желанием познать этот ясный мир и слушать его не отрываясь, как врач слушает больного с помощью стетоскопа. Мы часто можем их слышать в грибных лесах. Во вторую половинку лета и в начале осени.
Вот аккуратнейший сосновый бор, здесь грибники ныряют за боровиками, да маслятами, а впереди выход на светлую опушку - за подберезовиками и лисичками.
Вот опять крик, женский, заботливый, – видно, голос матери.
А в ответ звонкий, недовольный, – дочкин голосок.
Потом повторились в той же последовательности. А ведь и сто, и двести лет назад здесь были те же голоса, а может они и есть, может это звуки не моих современниц, как я поначалу подумал, а женщин из глубокой глубины веков, – те, звуки, что не успели кануть в бездну времени, а все мечутся по лесу.
Потом шел с женщинами по одной тропе. Шли впереди меня, мать – с рюкзаком и ведерком, дочь – просто с ведерком. Я не спешил, не обгонял, не хотел с ними так быстро расстаться.
–Мам, мне тяжело!
Жду, мать пошутит: «Да отдай вон дяде понести». Но мама, видимо, из воспитательных соображений, не отреагировала.
–Я щас возьму и все выброшу, – не унимается дочь.
–Я тебе выброшу, – отвечает мать, добавив железных ноток в звучание своего голоса.
Дочь вдруг остановилась, и я со своим высоким туристским рюкзаком оказался уже между ними.
–Не отставай! – приказывает мать, не оглядываясь.
Пришлось замедлить ход и передать дочери, не мне же был приказ.
–Боровички какие у вас!
–Где? – спросила дочь.
–Вон те два! – и я показал ей на ведро.
–А-а!
–Как же Вы по лесу носите столько грибов?
–Да это мы сегодня только без папы, у нас есть кому таскать.
–Тогда другое дело. Вижу места знаете.
Она опустила глаза.
Как из-под земли перед нами появилась мать девочки, а еще секундой раньше ее голос:
–Это маслята, а не боровички, скажи этому дяде.
Вышли на шоссе.
–Вас подбросить до города?
–Желательно, – ответствовала мать девочки.
Мы погрузились в машину и тронулись с места.
Мои пассажирки притаились.
–Что ж вы сегодня без папы отправились?
–Без какого папы? У нас папы отродясь не было.
Я промолчал. Не выдавать же дочурку.
Пройдет время, и снова, и снова ко мне вернутся те крики, что удалялись и приближались. Один крик женский, беспокойный, – голос матери. А в ответ звонкий, недовольный, – голос дочери.
Наверняка читателю есть чем поделиться на эту тему. Мне интересно изучить: как так выходит, что к нам возвращаются потом эти случайные эпизоды ничего не значащих встреч.
© Андрей Толкачев
Читайте на канале:
Случай в Архангельской области, когда дом не принял семью
5 рассказов об осени, которую мы потеряли