Я убирал на чердаке. Уже давным-давно туда не ступала нога человека, проход, как и всё остальное, зарос паутиной, а насекомые при виде меня перебегали из угла в угол. Не было ни одного светильника, даже единственное окно было заколочено досками. Кое-что удавалось увидеть благодаря фонарику. Но он то и дело подводил меня: моментами подмигивал и затухал, видимо, давно пора поменять батарейки.
"Ай", - я ударился обо что-то твёрдое. Направил свет — это был огромный пыльный чемодан, по виду – деревянный, с небольшой кожаной ручкой.
Бац! Неожиданно фонарь перестал работать. Всё-таки поменять батарейки придётся. Темнота. Кромешный мрак. Что делать? Я нащупал руками на полу железную удлинённую вещицу. В голову сразу пришла мысль: "Керосиновая лампа". Вынул из кармана коробок спичек и зажёг светильник. Там оставалось ещё немного топлива. Теперь всё было отчётливо видно: на стенах чердака висели выцветшие картины, в углу лежал костыль и старые куклы, рядом мостился старый велосипед и пара перчаток. Я вернулся к чемодану. Он, как и всё здесь находящееся, выглядел намного старше меня. Подёргал ручку - открылся. Оттуда вывалились тетрадки, блокноты, кипа писем и прочей макулатуры. Конверты пожелтели от времени, надписи на них размылись, прочитать, кому они были адресованы и от кого - сложно. Раскрыв одно из писем, оно оказалось целым и я смог даже кое-что прочесть.
"Любимая Надечка, голубка моя! Сердце замирает от одной мысли, что ты можешь получить моё письмо, что ты и доченька увидите мой почерк, узнаете, что я жив и здоров.
... Я помню, всегда буду помнить, всю жизнь, что расставался с тобой, больной, в Степанках, где только появилась на свет Машенька. Расстались внезапно, даже не попрощались... Ты была в ужасном положении. Я утешал себя надеждой, что твои страдания – страдания сотен, тысяч женщин, чьими судьбами так распорядилась война. Война есть война. В прошлом письме ты писала, что вам помогла баба Зина. Как она?
Весь январь мы провели в лесу, в феврале жили в землянках. Я пытался скрываться, как только можно было, но фашистские холуи пронюхали обо мне. Охотились как за животным. Однако они бессильны. Партизаны неуловимы.
Как Машенька? Как ты сама? Я верю, что вы всё мужественно сможете перенести. Вы с Машенькой постоянно стоите перед глазами. Как я хочу вас увидеть! Надечка, люблю тебя, целую! Твой и только твой Вася".
Я открыл ещё один конверт:
"Надюша, солнце моё, получил недавно от вас весточку, рад, что вы живы, здоровы. Не могу сказать того же. Мы с товарищами стали похожими на мельников - все в пыли. Она на зубах, во рту, на языке. Лето нас не щадит. Зной. Жара. Очень хочется пить. Идём и днём, и ночью. Кругом поля, болота, поля и снова болота. Привалы редки. Нестерпимо болят ступни, водянки. Потихоньку привыкаем. Нас бомбили. Куда идём - не знаем. Бывает, путаемся, и приходится возвращаться. Единственное – знаем, что идём прямо. Прямо к Победе. Постоянно вспоминаю тебя с Машенькой. Как провели именины доченьки? Как ты? Как хозяйство? Крепко-крепко обнимаю. Обещаю, что вернусь. Обязательно ждите!..".
В самом последнем письме было написано немного:
"Наденька, любимая, спешу поделиться радостью: Победа уже близко. У нас весна в самом разгаре. Позавчера получил вторую правительственную награду. Отдаём последние силы за нашу Родину, за народ и любимую землю! Надеюсь, дома всё благополучно. Ждите моего скорого приезда. Машеньке передавай привет. Целую. Постоянно думаю о вас, о стране и о Победе."
"Это же бабушка Маша...", - я сразу понял, что в письмах говорится об отце моей бабушки, прадеде Василии Петровиче.
Под грудой конвертов нашел черно-белый портрет. На нём - красивый молодой мужчина. На обратной стороне большими буквами: "Васенька. 1941 год. Вспоминаю твои ярко-зеленые глаза".
"Ярко-зелёные... У моей мамы, у меня и у брата. У нас тоже ярко-зелёные глаза...".
Я собрал все письма, аккуратно уложил в чемодан. Затем, закончив с уборкой, спустил его в гостиную, а портрет прадеда поставил в рамку. Ярко-зелёные глаза... Теперь я точно знал, что прадедушка Вася живёт в каждом из нас. В нас живут его чувства, любовь и воспоминания...
Автор ✍🏼 Яна Башмакова
#Гдеживётискусство #Пилотмедиа #Рассказ