Моя собственная темнота громко мурчит, обернувшись хвостом. Дергает ухом в ответ на невольную ласку. Щурится от солнца, что заглядывает в окно, царапается острыми коготками, бередит душу.
Моя уютная темнота прячется под сердцем – там, где стучит кровь, ровно 85 ударов в минуту и ни мгновением больше. Мотает в клубок тугие канаты-нервы, прячет в лапах. Перебирает мои сны, цепляя коготками тонкие нити несбывшегося, и еще больше запутывает мои-чужие судьбы.
Я выпускаю свою темноту в город, когда над каменными мостовыми восходит луна, отражаясь в темных водах безымянной реки. Моя темнота довольно урчит, выгибает спинку, уходит, не оставляя следов. Я остаюсь – с пустотой внутри, с дырой в сердце.
Моя персональная темнота всегда возвращается на рассвете – дня или жизни. Мурлычет подобранные на дорогах сказки, вслух шепчет о том, что все еще не сбылось. Вытесняет пустоту из моего сердца, занимает положенное место, оборачивается хвостом.
Я просыпаюсь от солнца, что рвется в мое окно сквозь плотно закрытые шторы. Достаю блокнот. Оставляю мелкие следы-буковки в плену серых клеточек-стен.