Почему так греет сердце жухлая трава, почему кусок нестаявшего снега милее всего здесь.
Почему нутро всё радуется особенно в этих местах, где знакомы ему и кочки и камни. И ноги даже если летом и босиком, наступают знаючи и не колятся. А родниковая вода кажется самой любимой, даже если есть где-то вкуснее.
Ветер знаком и воспоминания уносят в детство, когда умудрялись с ним сориться и наговорить друг другу лишнего конечно же.
Почему так бывает что привязывается человек к одному только месту и любить он может всё, но это место становится особенным и родным. Как будто у сердца мамы. И есть много других красот и хочется посмотреть, но вернуться будет хотеться всегда сильнее. И служить этой земле и мечтать о её счастье. И укрывать её от невзгод.
Как предать? Как уехать? Если жизни без неё нет.
Я читала письма сосланных после революции казаков. Их стихи и воспоминания, их мечты вернуться на родину хотя бы после смерти, хотя бы схоронили чтобы в родном ковыле. А кто точно знал - не схоронят - просил родных кремировать и тогда уже развеять прах в знакомых весенне-серых далях. И многие хорошо устроились в Европе благодаря силе своего духа, но не помогло ничего забыть пыльные дороги и бугры. И бумага терпела, вбирала в себя строки и мысли.
Подышать бы мне их лёгкими и напитать полынными ароматами их сердца.
Передать приветы от родных бугров моему прапрадеду, оставшемуся неизвестно где.
Вот, а мы здесь! С тем же ветром и также милы горизонты! Может от этого ты улыбнёшься. Может ты воплотишься снова и надышишься сам. И это будет так честно и справедливо.
Как счастлив я, когда приснится
Мне ласка нежного отца,
Моя далёкая станица
У быстроходного Донца,
На гумне новая солома,
Внизу поёмные луга,
Знакомый кров родного дома,
Реки родные берега,
И слёз невольно сердце просит,
И я рыдать во сне готов,
Когда услышу в спелом просе
Вечерний крик перепелов,
Увижу розовые рощи,
В пожаре дымном облака
И эти воды, где полощет
Заря веселые шелка.