Ну вот и подошло время, чтобы рассказать вам очередную удивительную
историю...За окном морозы да ночные вьюги, а в Дневнике Премудрой Лягушки тепло и уютно: потрескивают в печи дрова и горит неяркий свет. Зимние вечера сейчас начинаются рано и в свете луны виден край деревни. Из трубы соседнего дома идёт дымок, – соседка печку топит, – и почему то мне очень нравится смотреть в ночи на её трубу. Надевайте тёплые носочки, наливайте чашечку горячего чая и доставайте варенье, которое вы варили в том году. Словом, устраивайтесь поудобнее, чтобы прочитать очередное из "Тониных записок".
Приветствую путника, чудом зашедшего на мою страницу!
Мои постоянные читатели уже знакомы с правдивыми рассказами моей любимой тетушки, которая проживает в г.Ангарске Иркутской области. Зовут ее Антонина Алексеевна, ей 62 года и она пишет чистую правду. Иногда ее правдивые истории с налетом мистики, а иногда – простые, лёгкие и веселые повествования о том, что происходило с ней или ее знакомыми.
Итак, начнём:
ТУМАН БАГУЛОВОЙ ПАДИ.
ЛИРИЧЕСКОЕ ОТСТУПЛЕНИЕ: Есть на Байкале такие жутковатые с виду места: две крутые сопы параллельно уходят вглубь тайги, а между ними распадок, зачастую не шире десятка метров. К ночи в таких распадках часто встаёт туман, это как-то связано с верховым ветром – зрелище тоже жутковатое, особенно в сумерках. Буряты приписывают туману мистические свойства.
Такой была и Багулова падь, речь о которой пойдет ниже. Её географическое название совсем другое, но я его не знаю, «Багуловой» ее называют местные за буйно цветущий по весне на склонах обеих сопок багульник, тогда вся падь ярко-розовым пылает. Немного о багульнике. Цветет багульник шикарно, да еще и запах божественный. В Забайкалье говорят, что нельзя путнику спать в зарослях багульника, можно и вовсе не проснуться. Сдается мне, что это справедливо по отношению к невзрачному растению под названием «багульник болотный», но спорить не стану, я же о местных поверьях, а не о ботанике. Возможно, люди объединили эти два растения в одно, с ключевым словом «багульник», и отсюда поверье о том, что спать нельзя. Ну, нельзя, так нельзя…, впрочем, я и не собиралась… Шучу.
Так вот. Жил-был в деревне парень, пусть Сергей. И влюбился он в девушку, пусть Катю, из соседней деревни. Дальше история в общем-то житейская: окончили школу, признался ей в любви, она ответила отказом, сказала, что давно другого любит. Сергей в армию ушел, а Катя вскорости замуж вышла. И ничего особенного.
Вернулся Сергей в родные края через 5 лет, осенью. Срочную отслужил, да еще сверхсрочную. Как водится, встречали его всей деревней: шумно, весело, с пьянками да гулянками. Дом гостей полон. День, другой, третий… А у Сергея была одна особенность, с алкоголем связанная. Выпить-то он любил, и дурным не становился, однако выпьет немного, да и засыпать начинает, а чтобы не заснуть, ему надо гулять. Так всю округу обежать может, и хорошо ему, и весело. И вот встретины. Друзьям, соседям – пьянка-гулянка, а ему – одна морока. Все хотят с ним выпить, да поговорить, а его в сон клонит. А со стариками особенно как не
поговорить – обидятся, потому и «гулять» не убежишь. Про Катю не спрашивал, чего душу-то бередить… Два дня так и пролетели. Устали уже все. На третий день Сергей с друзьями решили отдохнуть от шума, взяли гитару, мясо, водку, закуску немудреную, да и отправились в Багулову падь посидеть ночку у костра, как в старые добрые времена.
Расположились, мясо жарили, выпили. Посидели душевно часок-другой. А к ночи плотный туман упал, но странного в этом ничего и не было, туманы в тайге частые гости, в распадки ложатся плотно, как молоко, в двух шагах ничего не видно. А у костра и с гитарой, всегда хорошо. Зябко уже стало, но Сергей отправился «пройтись», хмель выветрить, но прогулка подзатянулась. Долго его не было, однако, друзья не волновались. Место хоть и мрачное, но безопасное: зверье по осени сытое, к людям близко не подходит, багул давно отцвел, даже заблудиться негде, сопы больно крутые, а если и заснет, то ненадолго, ночи-то уже не теплые. Да и в тайге Сергей не новичок. Ну, пробежится по распадку километра 2-3, да и вернется.
Долго его не было, потом вышел из леса, счастливый, довольный, руку на отлете держит, будто обнимает кого. «Вы,- говорит,- меня не теряйте, вернусь скоро. Я недалеко». И снова ушел в туман. Друзья вроде как за ним, хватит уже, нагулялся, мол, давай посидим. А его уж и след простыл. Покричали – не отзывается. Оставалось лишь ждать.
Вернулся Сергей уже посветлу. Пришел счастливый, улыбчивый. И говорит: «Эх, ребята! Знали бы вы, какую ночку я провел сегодня!» А на вопросы ответил, что ночку эту он провел у Кати. «Да мы же с ней подходили к вам ночью! Знаете, женюсь я на ней. Она разведется, и мы поженимся. Плохо ей с мужем, злой он человек».
Все молчали, только Сергей говорил без умолку о том, как он Катю любит, и как они жить будут счастливо, пока кто-то не произнес хрипло:
- В тюрьме ее муж.
- Как? – удивился Сергей, - А она не сказала, просто сказала, что дома его долго еще не будет. Почему же она не сказала-то мне?
- Потому что лежит Катерина ……. уже третий год лежит. Зарезал ее муж по
пьяни…. Тебе не писали, боялись, что глупостей наделаешь.
- Да, чего вы все ерунду говорите! Я же у нее сегодня был!
- Ты где был-то? Нет здесь ни деревни, ни зимовья какого, ни другого жилья. Тебе ли не знать….
Больше Сергей не пил. Совсем. Никогда
.-.-.-.-.-.-..-.-.-.-.-.-.-.-..-.-.-.-.-.-.-.-..--.
ОТ ТОНИ:
Добрый день, читающий эти строки! Многие мне советуют вести свой
блог, часто слышу, что я так хорошо пишу и рассказываю, что у меня
замечательный слог и все такое прочее… И мне это, безусловно, приятно. Однако, далее зачастую следует фраза: «У тебя таких рассказов, наверно, куча». А вот тут как раз заковырка, потому как рассказов-то как раз совсем немного. Точнее, их много, но, по большей части, это или что-то очень личное, либо это касается жизни других людей, и тогда я показываю эти рассказы очень узкому кругу друзей. А порой это своеобразные рецензии на прочитанные книги, театральные спектакли – порой восторженные, порой негодующие – такое я просто сама себе пишу, ибо, кому это интересно... К тому же любой блог должен соответствовать определенной
тематике, да и писать следует много. Но я совсем лишена фантазии. Я могу писать только то, что происходило со мной, как, например, в рассказе «Шаманка» (кому интересно, читайте ТУТ), либо по мотивам чьих-то смешных или мистических рассказов (читайте ТУТ), если рассказанное к душе пришлось. А придумывать совсем не умею.
Поэтому огромное спасибо Юленьке моей Премудрой за то, что она публикует мои редкие рассказы.
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-..-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-
Друзья, напишите, что вы думаете об этом случае? Случались ли с вами или с вашими знакомыми необъяснимые истории?
И прошу поддержать щедрым лайком и добрым комментарием рассказ моей тётушки!))))