Ангел, затеряюсь, как иголка,
Если и захочешь – не найдешь.
Нет в стихах мне никакого толка:
Пишешь и охватывает дрожь,
Просто так… В саду гуляет ветер.
Ведь в эдеме всех погод - не счесть,
(Как терцин в заученном сонете
То ли их - шестнадцать, то ли – шесть.)
Ангел, спрячусь, не отыщет кролик.
Притворюсь рождественской звездой....
Мне не привыкать к сердечной боли
Над твоей искрящейся строфой.
