(Это было в доковидные времена, когда визу можно было оформить по прилёту в страну. С началом эпидемии халява кончилась и мне пришлось узнавать, где находится посольство Бангладеш в Москве.)
Аэропорт Хазрат Шахджалал, Дакка, столица Бангладеш.
Я прилетел в Дакку. В командировку, на несколько дней. На руках распечатка брони отеля и обратный билет — иначе могут не пустить. Еще было письмо, с приглашением от местного МВД. Осталось получить визу и где-то там, за пограничным контролем, меня должны были встретить.
Несмотря на то, что меня сами же местные власти и звали сюда — виза платная. Ну да бог с ним, оплатим. 50 долларов. Нахожу в аэропорту место, где их оформляют — напротив таможенных постов. Раз — заполнить анкету. Два — оплатить сбор. Три — со своими бумажками и квитанцией к пограничникам.
С заполненной анкетой подхожу к окошку оплаты. Несмотря на то, что Бангладеш не самая популярная туристическая страна, у окошка стоит очередь. Занимаю очередь, прислушиваюсь к разговорам не на русском. Казалось бы, что проще — сунуть в окно бабло, получить квиток. Но практически все зависают у этого окошка надолго.
Всё-таки начинаю читать информационный плакат. Сбор составляет 50 долларов. Мелким шрифтом написано, что комиссия за сбор — 1, 5%. И что эти 75 центов комиссии от 50 долларов округляются до 1 доллара. Твою же, вот жуки. Много есть тех, у кого с собой есть однодолларовые купюры?
А даешь денег больше — сдачу дают в таках. (Така — местная валюта.) Если платишь в евро — их пересчитывают по недружелюбному курсу и сдачу дают в местных таках. Карточки не принимают. Отличный ход — сразу впарить интуристам местной валюты по фиговому курсу.
Что же делать? В кошельке баксы в купюрах по 50 и 100. Мне местные тугрики даром не сдались. Принимающая сторона обещала “полный пансион”, а бонистикой я перестал увлекаться много стран тому назад.
Вспоминаю, что кошелек мне пару лет назад дарила знакомая. И по традиции, что мол “нельзя дарить пустой кошелек” положила в него долларовую бумажку. О! Храни Аллах (учитывая страну пребывания) все людские суеверия. Потому как тогда я этот доллар сложил в несколько раз и запихал в один из кармашков кошелька.
Перерываю кошелек, нахожу доллар. Потрепанный, но живой. Бинго. Подходит моя очередь, отдаю в окошко 51 доллар. Без сдачи. У мальчика в окошке вид такой, будто я ему в третью чакру плюнул. Ничего, перетопчется.
Получаю квитанцию. Иду к погранцам. Как можно пяток бумажек полчаса воскуривать? Как советские конторские крысы или, как сейчас говорят, ленивцы из “Зверополиса”. Наконец получаю штампик в паспорт, прохожу контроль и вот я в Бангладеш.
Сборник историй о буднях авиаремонтника живет на AuthorToday по этому адресу.