Я видела отца плачущим. Он сидел на скамеечке, прикрепленной к стене бани со стороны сада, это было его любимое место. Падал тенечек от яблонь. Рядом, прямо касаясь деревянного стола из трех досок - произведение рук самого отца, росли черная и красная смородины. Эти, охраняемые отцом кусты, были густо покрыты черными и красными бусинками. Мы никогда не рвали с них ягод. Они росли для красоты и были ярким украшением место отдыха. А в саду таких кустарников было много. И все лето, мы - дети, в основном питались свежими овощами и фруктами. И не болели никогда.
Я видела настоящие слезы отца. Еще говорят, мужчины не плачут. Его плечи тряслись от напряжения, так как он старался скрыть слезы от меня, от старшей дочери. У него текли слезы, как у маленького ребенка, у которого отняли любимую игрушку.
Теперь, спустя много лет, я в статусе коуча-психолога, глубоко понимаю его состояние. Это плакал его недолюбленный сирота- внутренний ребенок, рано потерявший родителей. -Эткэй (папа), обратилась я к нему, что случилось? Он еле выдавил из себя: - Ничего, кызым (доченька), ничего! Хотя я была просто юной школьницей, в душе я понимала, ему хочется выговориться, рассказать о чем- то очень важном, спрятанном очень- очень глубоко!
Но неожиданно для него, я начала задавать ему вопросы о яблонях, по садоводству. Это была его любимая тема. Он успокоился. А я для себя решила расспросить о причинах его слез немного позже.