Когда мы были на Кавказе и спустились с гор в маленький городок, нас застал дождь. Но дождем или даже ливнем его назвать маловато. За минуту, пока искали дождевики, промокли даже наши души, эдакая непроницаемая стена воды. Мы усталые и удрученные шли по дороге со своими домиками за плечами, а идти нам было ещё долго. Машины неслись мимо, одаривая нас волнами с дороги. И тут. Останавливается какой-то мужик. Мы отнекивались, дядь, да не влезем! Нас четверо, рюкзаки с нас ростом, мокрые, грязные. А он упорно засовывал нас в машину, с этими самыми рюкзаками друг поверх друга, как фарш. Набилось так, как селедкам и не снилось, в три яруса. Говорит, выпил просто, вспомнил молодость, какая это тяжелая штука туризм. - Так мы же тебе весь салон намочим/запачкаем! - Да ничего, все равно машина не моя. о.о - это наши лица всю дорогу.
Читайте также.