Есть у сердца невольное свойство –
Биться в ритме предсмертных конвульсий.
Всех бессонных ночей, беспокойство,
Слышен такт в замирающем пульсе.
Бесконечность сливается с бездной
И зияет в пространстве воронкой,
Душу тянет к себе безвозмездно,
Жнец с ухмылкой взирает в сторонке.
Наблюдает с игривой насмешкой
За метаньем души в серебре.
Вроде личность. А суть одна – пешка,
В чьей-то странной и страшной игре.
А в морозе кружатся снежинки
И уносятся вдаль ветерком.
А по венам проносятся льдинки,
Собираются снежным комком.
И опять будут рваные раны
Очень долго в груди серебреть.
Хоть красивы они, как ни странно,
Но умеют так сильно болеть.
Беспокойство и страх разбавляя
В сердце хлынет застывшая кровь.
Развлекается Жнец, запуская
Эти странные игры в Любовь…
У души есть приятное свойство –
Верить в призрачный, радужный свет.
Но в конце будет только расстройство,
Ведь, по сути, Любви просто нет.
Это странные игры с душою.
Это так развлекается Жнец.
Мне приятна игра, я не скрою,
Даже зная что будет конец.
Восхитительным было начало,
Я впитал красоту всей душой.
Я влюблён. Это много и мало,
И, похоже, что это впервой…
06.01.2023 г. Е. Баюрин.
