Николай Михайлович Рубцов. Яркий талант. Русский. Первые стихи написал в шесть лет, в 1940-ом году, после смерти матери. Значит – предначертано. Поэтический талант в генетической программе. Заданность. А дальше – вся жизнь – палки в колёсах. Всё тяжело, тягостно, трудно. И всё-то у него, ни как у «людей»! Всё, как часто случается у нас, у русских, всё – наперекосяк! Через пень-колоду.
Российские русофобы, а их – тьма среди литературных критиков, часто нападают на поэзию Рубцова. Мол, Рубцов – это великая поэзия? Шероховатости встречаются…
Наш ответ, ответ людей русской культуры, звучит так: нет, поэзия Рубцова не великая, она - русская поэзия, поэзия русской души. А вот русская душа – это великая поэзия.
Советский и российский литературовед, литературный критик и публицист В.В. Кожинов о Николае Михайловиче Рубцове:
«Самый неоспоримый признак истинной поэзии — её способность вызывать ощущение самородности, нерукотворности, безначальности стиха. Мнится, что стихи эти никто не создавал, что поэт лишь извлёк их из вечной жизни родного слова, где они всегда — хотя и скрытно, тайно — пребывали. <...> Лучшие стихи Николая Рубцова обладают этим редким свойством».
«Стихи растут, как звезды и как розы».
Марина Цветаева.
Это и о поэзии Рубцова.
Отрывок из автобиографии:
«Я, Рубцов Н. М. родился в 1936 году в Архангельской области в селе Емецке. В 1940 г. переехал вместе с семьей в Вологду, где нас и застала война. Отец ушел на фронт … Вскоре умерла мать, и я был направлен в Никольский детдом Тотемского района Вологодской области, где кончил 7 классов Никольской НСШ в 1950г."
У Рубцова «всё» случилось в январе. И родился он 3-его января 1936 года. А восьмого января 1971-го года вместе с начинающей поэтессой Людмилой Дербиной, на которой собирался жениться, подал документы в ЗАГС. Но… в ночь на 19 января невеста задушила своего жениха в его квартире. Бытовая ссора. Рубцов погиб на 36-ом году жизни.
Николай Рубцов, с присущей истинным поэтам таинственной чуткостью, предсказал свою гибель:
«Я умру в крещенские морозы.
Я умру, когда трещат березы».
Он погиб — согласно древнему календарю — именно в день Крещения.
Рубцов – поэт–провидец. Вслушайтесь в его мистические предчувствия:
Россия, Русь! Храни себя, храни!
Смотри, опять в леса твои и долы
Со всех сторон нагрянули они,
Иных времён татары и монголы.
Они несут на флагах чёрный крест,
Они крестами небо закрестили,
И не леса мне видятся окрест,
А лес крестов в окрестностях России…
Когда у древних русских зарождалось язычество, они взгляд свой к небу не поднимали, а искали и находили божественное в природе. Природа была Божеством для них. Природа - Божество и для православного Рубцова. Она – поэзия. И Рубцов её певец. Тонкий. Талантливый. Не Бог. Просто – талантливый русский поэт.
Я подобрал для Вас лишь его январские, зимние стихи. Читайте, слушайте. Это – музыка слов:
Ах, кто не любит первый снег
В замерзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
В деревне празднуют дожинки,
И на гармонь летят снежинки.
И весь в светящемся снегу,
Лось замирает на бегу
На отдаленном берегу.
Зачем ты держишь кнут в ладони?
Легко в упряжке скачут кони,
И по дорогам меж полей,
Как стаи белых голубей,
Взлетает снег из-под саней…
Ах, кто не любит первый снег
В замерзших руслах тихих рек,
В полях, в селеньях и в бору,
Слегка гудящем на ветру!
х х х
Выпал снег —
И всё забылось,
Чем душа была полна!
Сердце проще вдруг забилось,
Словно выпил я вина.
Вдоль по улице по узкой
Чистый мчится ветерок,
Красотою древнерусской
Обновился городок.
Снег летит на храм Софии,
На детей, а их не счесть.
Снег летит по всей России,
Словно радостная весть.
Снег летит — гляди и слушай!
Так вот, просто и хитро,
Жизнь порой врачует душу…
Ну и ладно! И добро.
х х х
Чудный месяц горит над рекою,
Над местами отроческих лет,
И на родине, полной покоя,
Широко разгорается свет…
Этот месяц горит не случайно
На дремотной своей высоте,
Есть какая-то жгучая тайна
В этой русской ночной красоте!
Словно слышится пение хора,
Словно скачут на тройках гонцы,
И в глуши задремавшего бора
Всё звенят и звенят бубенцы…
х х х
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь.
Светятся, тихие, светятся, чудные,
Слышится шум полыньи…
Были пути мои трудные, трудные.
Где ж вы, печали мои?
Скромная девушка мне улыбается,
Сам я улыбчив и рад!
Трудное, трудное — все забывается,
Светлые звезды горят!
Кто мне сказал, что во мгле заметеленной
Глохнет покинутый луг?
Кто мне сказал, что надежды потеряны?
Кто это выдумал, друг?
В этой деревне огни не погашены.
Ты мне тоску не пророчь!
Светлыми звездами нежно украшена
Тихая зимняя ночь…
